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但如果是你给的糖好像也不错（第2页）

像拍一个婴儿。

手掌落在她的背上，一下，一下，一下。节奏很慢，力道很轻。不是那种催促她快点入睡的拍法，是那种“我在这儿，你安心睡”的拍法。

南峥僵了一下。

不是因为紧张，是因为——这个动作太熟悉了。熟悉到她的胸口忽然被什么东西狠狠地撞了一下。她见过别人这样拍孩子。在街上，在公园里，在短视频里。妈妈抱着孩子，轻轻拍着背，嘴里哼着歌，孩子就安安静静地睡着了。

但从来没有人这样拍过她。

她的记忆里没有这个画面。她妈没有抱过她，没有拍过她，没有哼过歌哄她睡觉。她妈的手用来做饭、洗衣、喂鸡、打她。打她用扫帚，用鸡毛掸子，用巴掌。打完之后说，死丫头，又不听话。

她想起小时候有一次发烧，烧到三十九度多，整个人烫得像一块被太阳晒过的石头。她躺在床上，浑身没力气，想喊妈，喊不出来。后来她妈进来了，看了一眼，说了一句“活该，谁让你不穿衣服”，然后扔了一床被子在她身上，就走了。

那床被子很厚，压得她喘不过气来。她出了一身汗，汗把被子和床单都浸湿了。第二天烧退了，她妈也没来看她一眼。

她想起高中那次，她把菜刀架在手腕上。刀刃切进皮肉的那一刻，她妈尖叫着往后退。不是心疼她，是害怕。害怕血，害怕死人，害怕派出所来找麻烦。后来伤口缝了七针，她妈没去医院看她。拆线的时候是她自己去的，医生问她家里人怎么没来，她说忙。

忙什么呢。忙着给她弟做饭，忙着给她爸洗衣服，忙着在村里跟人聊天。忙到连自己女儿是死是活都不在乎。

不，也许是在乎的。在乎她死了没人给家里挣钱，在乎她死了彩礼钱没了，在乎她死了村里人会怎么议论——这家人的女儿，好好的怎么就自杀了呢，肯定是有什么毛病。

她从来没有被人这样拍过背。从来没有。

她的眼眶忽然热了。不是那种慢慢涌上来的热，是一下子就烧起来了，像有什么东西在胸口炸开，碎片飞得到处都是，扎得她生疼。

她把脸埋进他的胸口。

他的身体僵了一下，然后放松了。拍背的手没有停，还是一下一下，很慢，很轻。

“怎么了？”他的声音从头顶传来，胸腔的震动传到她的脸上。

她摇了摇头，没说话。她不能说话。她怕一开口，眼泪就会掉下来。她不想在他面前哭。她已经在阳台上哭过一次了，被烟呛的，那不算。但现在这个眼泪，不是因为烟，是因为——从来没有人这样对她好过。

从来没有人。

她想起在短视频里刷到过的那种内容——女孩子要富养，不然长大以后别人给一颗糖就跟人走了。她当时看到的时候，心里没什么感觉。富养？她连“养”都没有，还“富养”。她像一棵没人浇水的草，自己从石头缝里钻出来的，被太阳晒，被风吹，被雨打，活下来了，但根是歪的。

她那时候想，她不会因为一颗糖就跟人走。她不需要糖。她只需要活着。

但现在她躺在这个人怀里，被他轻轻拍着背，她忽然觉得自己好像就是那种——会因为一颗糖就跟人走的人。不是因为她贪那颗糖，是因为她从来没有吃过糖。第一颗糖的味道，甜得让人想哭。

可是她想，如果是这样的好法，那也不错。

不是那种“我给你钱你给我什么”的好，不是那种“我对你好是因为我想从你身上得到什么”的好，不是那种“你欠我的”的好。

是这种好——坐在沙发上问她能不能抱她，站在阳台上问她可不可以亲她，躺在她的床上轻轻拍她的背，像拍一个婴儿。

是这种好。

好到她不知道该拿它怎么办。

好到她觉得不真实。

好到她怕明天早上一睁眼，发现这一切都是做梦，她还躺在那间八平米的出租屋里，天花板上有一块蝴蝶形状的霉斑。

她的手攥住了他的T恤。攥得很紧，指节发白。

他的拍打停了一下，然后又继续了。力道比刚才重了一点点，像是在告诉她——我在这儿。不是梦。

“南峥。”他叫她。