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第四十一章 停药（第2页）

她把药瓶放回抽屉深处，关好抽屉，然后煮了一碗面。

面端到桌上的时候，沈令仪已经坐在餐桌前了。她看着那碗面，看了很久。然后拿起筷子，开始吃。她吃得很慢，一口面，一口汤，不发出声音，不洒出汤汁。和以前一样精确。但苏见微注意到，她的筷子在抖。面条从筷子上滑下来，掉回碗里，溅起一小片汤。

沈令仪看着那根掉回碗里的面，沉默了几秒。然后她重新夹起它，放进嘴里。

苏见微没有说“你的手在抖”。她只是低下头，吃自己的面。

停药的第一天，没有什么变化。沈令仪觉得“轻松”——不是身体上的轻松，是心理上的：不用再吃那些白色的药片，不用再忍受恶心的副作用，不用再觉得自己是一个“病人”。她修了一下午的书，手还是有点抖，但她告诉自己“会好的”。

苏见微站在厨房里煮姜茶，看着沈令仪的侧脸。她注意到沈令仪的手指在微微发抖——不是以前那种因为药物副作用的抖，是另一种抖，从里面往外面抖的。她没有说。她只是把姜茶端过去，放在修复台上。

“今天的姜茶，多放了一点蜂蜜。”她说。

沈令仪端起杯子，喝了一口。她的眉头皱了一下——太甜了？——但很快又松开了。“好喝。”她说。

停药的第二天，沈令仪开始头痛。不是那种隐隐的痛，是那种从太阳穴往里面钻的痛，像有人在用针扎她的脑子。她坐在修复台前，手扶着额头，眼睛闭着。那页半个“爱”字在她面前模糊了，变成一团灰色的雾。

“你还好吗？”苏见微问。

“还好。”沈令仪说。但她没有拿起镊子。她只是坐着，手扶着额头，呼吸很浅。

苏见微站在她身后，看着她。她想说“吃药吧”，但她知道沈令仪不会吃。她想说“休息吧”，但沈令仪不会听。她只是站在那里，看着沈令仪的背影，看着她的手扶着额头的姿势，看着她的肩膀微微下沉的弧度。

停药的第三天，沈令仪在浴室里吐了。不是干呕，是真的吐——早上喝的粥全吐了出来，黄绿色的胆汁混着白色的米粒，在马桶里旋转。她跪在马桶前，双手撑着马桶圈，肩膀在抖。她的头发散下来，垂在马桶上方，她用手把头发拨到耳后，又吐了。

苏见微站在门口，听着里面的声音。她听到沈令仪的呕吐声，听到水龙头的声音，听到沈令仪的喘息声。她的手指攥紧了门框，指节发白。她想敲门，想进去，想抱住她。但她没有。她知道沈令仪不想让她看到这个样子。

门开了。沈令仪走出来，脸上还挂着水珠，嘴唇发白，眼睛下面是青黑色的阴影。她看着苏见微，嘴角微微翘起来——不是笑，是一种“我没事”的逞强。

“你骗人。”苏见微说。

沈令仪没有说话。

“你很难受。”苏见微说，“你可以说‘我很难受’。”

沈令仪看着她，看了很久。然后她说：“我很难受。”声音很轻，轻到像一片羽毛落在水面上。

苏见微抱住了她。

停药的第一周，沈令仪变得比以前更沉默。她不再主动说话，不再问“你今天几点回来”，不再站在门口等苏见微。她坐在官帽椅上，一坐就是一整天，什么都不做。她的眼睛是睁着的，但里面什么都没有——像两口干涸的井。

苏见微坐在她旁边，画画。她画了很多张沈令仪的侧脸，但每一张都画不好——不是技术问题，是她画不出沈令仪眼睛里那种空。那种空不是悲伤，不是平静，是一种“我已经不在这里了”的空。她画了七张，撕了七张。第八张的时候，她放下了画笔。

她打开速写本，开始写。不是日记，是记录。

“停药第一天。她说‘没事’。她的手在抖。”

“停药第二天。她头痛。没有修书。”

“停药第三天。她吐了。她说‘我很难受’。这是她第二次说。”

“停药第四天。她没有出卧室。我把粥放在门口。她没有吃。”

“停药第五天。她出来了。坐在官帽椅上，什么都没有做。一整天。”

“停药第六天。苍术趴在她腿上。她摸了它三下。然后就停住了。手放在猫的背上，不动了。”

“停药第七天。我画她。画了七张。每一张都不对。她的眼睛是空的。我画不出那种空。”

她把速写本合上，放在枕头下面。窗外的北京，秋天快过去了。银杏叶落尽了，树枝光秃秃的，像一排排伸向天空的手。天气一天比一天冷，早晨起来，窗户上有一层薄薄的雾气。

“令仪。”她叫她的名字。