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伦敦没有月光（第3页）

不是发消息，而是打电话。

她想听她的声音。

她在手机通讯录里翻到姜念的号码，备注是“念念”——那是她存的时候写的，后来一直没有改过。她盯着那两个字，手指悬在拨号键上方，心跳快得像擂鼓。

她按了下去。

嘟——嘟——嘟——

每一声都像踩在她心上。

然后电话接通了。

“喂？”

姜念的声音从听筒里传出来，带着一点疑惑，还有一点沙哑，像是刚睡醒。

林知意张了张嘴，一个字都说不出来。

她想说的太多了。我想你。你在哪。你过得好不好。你为什么不回我消息。你那天晚上说的“你喝醉了”到底是什么意思。

但她的喉咙像被什么东西掐住了，发不出任何声音。

“喂？谁啊？”姜念又问了一遍。

林知意挂断了电话。

她把手机塞进口袋里，站在塞纳河边，冷风吹着她的脸，眼泪不知道什么时候流了下来，凉凉的，很快就被风吹干了。

她没有再打。

她回到伦敦之后，把那张巴黎拍的照片洗了出来，夹在书里。

照片上只有一条河，一座桥，和远处的埃菲尔铁塔。没有她，也没有任何人。

她想，如果有一天姜念问她去过哪里，她可以把这张照片给她看，说“这里我来过”。

但如果那一天永远不会来呢？

二月的某一天，林知意收到了一封信。

不，不是信，是一张明信片。

她打开信箱的时候，看到那张薄薄的卡片躺在里面，正面是南方的江景，夜晚，灯火倒映在水面上，像碎了一地的星星。

她翻过来，看到那行字。

“这里不下雪，但雨很好听。”

没有抬头，没有落款，但她一眼就认出了那是谁的字。

姜念的字写得不算好看，但有一种很特别的感觉，笔画圆圆的，像小孩子写的，带着一点笨拙的认真。

林知意把那张明信片看了很久。

她站在公寓门口，手里捏着那张卡片，风从走廊里灌进来，吹得她头发乱飞，但她没有动。

她怕一动，那张卡片就会飞走，像一场梦。

那天晚上，她去超市买了一套水彩笔。

她很少画画，但她想给姜念回一张明信片。不是用买的，而是自己画的。她画得很慢，画了一整晚，画废了好几张纸。最后画出来的东西很简单——一个月亮，一架钢琴，和一个坐在琴凳上的背影。

画得不好，线条歪歪扭扭的，颜色也涂不均匀。

但她知道，姜念会懂的。

她在背面写：“昨天路过一家琴行，有人在弹《月光》。我站了很久。”