被他拇指磨出了毛边。他没动，也没说话，就那么盯着广场方向。 那边人不少。 守卫的弟子们三三两两地聚着，没人喊口号，也没人在练功。有人蹲在地上用树枝画阵图，画一半又抹掉；有个年轻弟子反复掏出飞剑，擦了又收，收了又掏，活像那剑是他亲爹遗照得天天供着；还有个负责传令的跑腿小队，站成一排却不敢对视，眼神飘得像是在找谁家走丢的鸡。 空气里有种说不清的味道——不是血腥，也不是灵力波动，是那种“知道要出事但不知道啥时候来”的闷劲儿。 方浩叹了口气，抬脚往广场走。路过青铜鼎时，顺手捡起旁边一根烧火棍，敲了三下。 铛、铛、铛。 声音不大，可怪的是，全场一下子静了。连那个正拿袖子擦剑的小伙子都僵住了，仿佛这破鼎比掌门还管用。...