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第52章 无声的同意书（第2页）

然后，门被“砰”的一声关上了。

我笑了笑，将菜放在餐桌上，然后转身回厨房，盛了两碗汤。乳白色的汤汁上，飘着几颗红色的枸杞，香气四溢。

等我将汤碗摆好时，她从洗手间里出来了。

她洗了脸，水珠还挂在她的发梢上，让她看起来更加憔悴。

她在我对面的位置坐下，双手局促地放在膝盖上，像一个等待老师训话的小学生。

“喝吧。”我将其中一碗汤，朝她的方向推了推。

她沉默地拿起汤匙，低着头，一小口一小口地喝着。她的动作很慢，很机械，仿佛那不是一碗汤，而是一剂不得不服下的苦药。

我知道，这碗汤对她而言，确实是苦的。

每一口，都在提醒她，我们之间角色的转换。

每一口，都在瓦解她那所剩无几的、名为“母亲”的尊严。

但同时，温热的汤汁滑入胃里，那种被照顾、被安抚的感觉，又让她那饱受“戒断”折磨的身体，产生了一丝可耻的、无法抗拒的暖意。

这种矛盾，让她握着汤匙的手，都在微微发抖。

一顿饭，在极致的沉默中进行。

只有碗筷偶尔碰撞的、清脆的声音。

她吃得很少，几乎只是将碗里的米饭拨来拨去。

我也没有劝她，只是自顾自地吃着。

我营造的这种沉默的、不带任何情绪的氛围，本身就是一种最强大的压力。

它像一个真空罩，抽走了所有的空气，让她感到窒息，让她不得不面对自己内心的混乱。

终于，在她放下筷子的那一刻，她开口了。

“小默，”她的声音依旧干涩，“今天……今天早上的事，对不起。我……”

“没关系。”我打断了她，用餐巾擦了擦嘴，抬起头，目光平静地落在她脸上，“你只是太累了。”

我轻描淡写的回应，将她准备好的、可能包含着复杂解释和自我辩解的话，全都堵了回去。

我没有给她解释的机会，因为一旦解释，就意味着我们之间还存在着可以“商谈”和“定义”关系的余地。

而我，不需要商谈。我只需要她接受。

接受我为她设定好的、新的现实。

我的目光，像最精密的手术刀，一寸寸地剖析着她的表情。

我看到她眼底的羞耻、不安，以及一丝被我“谅解”后，如释重负般的、微弱的感激。

她就像一个溺水的人，而我，时而将她按入水中，让她体验窒息的恐惧；时而又将她稍稍托起，让她呼吸到一口救命的空气。

这种反复的、被掌控的折磨与拯救，会彻底摧毁她的意志，让她最终将我视为唯一的神祇。

“我……”她似乎还想说什么，但最终只是动了动嘴唇，什么也没说出来。她放在桌下的手，紧紧地绞在一起，指节因为用力而泛白。

就在这时，我注意到，她的眉头，紧紧地蹙了起来。她的脸色，似乎比刚才更加苍白了。

“怎么了？”我问。

“没什么，”她立刻否认，下意识地抬手，揉了揉自己的太阳穴，“就是……头有点疼。”

来了。她的身体，在为她那无法宣之于口的、对亲密接触的渴望，寻找一个完美的、合理的、不会让她感到羞耻的“出口”。

一个病人，向自己的“儿子”寻求帮助，是再正常不过的，不是吗？

我站起身，走到她身后。

我的靠近，让她整个身体瞬间绷紧，像一张拉满了的弓。她僵坐在椅子上，一动也不敢动，连呼吸都屏住了。