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被偷走的明天（第8页）

是另一种开始。

那天晚上，我坐在窗边，看着月亮从雾山背后升起来。很大，很圆，银白色的，把整个山谷都照亮了。

白砚端着一杯热牛奶走进来，放在我旁边的桌上。

“还不睡？”他问。

“睡不着。”我说，“在想事情。”

“想什么？”

“想你今天说的话。”

他沉默了一下，在我对面坐下。

“哪句？”

“那句‘我花了五十年，把你的魂魄一粒一粒捡回来’。”

他没说话。

“五十年，”我看着月亮，声音很轻，“一万八千多天。每一天，你都在做同一件事。”

“嗯。”

“不累吗？”

他沉默了很久。

窗外的月光落在他身上，把他琥珀色的眼睛洗得很淡，很浅，像一汪快要干涸的泉。

“累。”他最后说，声音很轻，“但值得。”

我转头看他。

他也在看月亮。月光落在他的侧脸上，把他脸上那些已经消退的、但还没有完全消失的裂痕，照得像银色的纹路。

“每一世，”他低声说，像在自言自语，“你走的时候，都会说同一句话。”

“什么话？”

他转过头，看着我。

“你说：‘白砚，别等我了。’”

月光在我们之间流淌，像一条银色的、安静的河。

“然后呢？”我问。

“然后，”他看着我，嘴角有一丝很淡的、像月光一样凉的笑意，“我等了。”

我低下头，看着手里的牛奶杯。杯壁是温热的，牛奶的香气在月光里慢慢散开。

“以后，”我说，“别等了。”

他没说话。

我抬起头，看着他的眼睛。

“以后，一起走。”

白砚看着我，看了很久。

然后，他笑了。

那个笑容，和三百年前，他把那片金红色的落叶放在林夙掌心时，一模一样。

“好。”他说。

窗外的月亮，很圆，很亮。

雾山在月光下，像一头沉睡的巨兽，呼吸平稳，心跳有力。

而在这个古老的、破旧的、但温暖的民宿里，一个三百年的圆，终于裂开了一道缝。

很小，但够了。