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第六百五十七章 假雷劈顶真火不熄（第6页）

那夜，关城没睡。

不是守夜，是庆。

没人擂鼓，没人喝酒，就一群拿命从灰里爬出来的人，蹲在墙根下、坐在粮袋上、倚着刀，啃着冷饼，拿袖子抹着笑出来的泪，你一句我一句，把那道被酸菜顶散的雷，当了个屁，笑得前仰后合。

流民营那边，天没亮就有人摸过来，是那个半边黄毛的娃子，骑在老汉脖子上，手里攥着块舍不得吃的饼，老汉脸上干干净净的，没灰。

"

俺们也香不香？"

娃子冲墙根下那帮人，仰着一头黄毛，脆生生地喊。

温良把刀往地上一插，冲娃子一咧嘴："

香！

比老子那把刀还香！

"

老汉把娃子从脖子上放下来，冲龙昊，头一回，没跪，就那么站着，拿袖子擦了擦眼，重重地点了下头：

"

俺不糊了。

死，俺也带着这张脸死。

"

龙昊走过去，拿指腹，蹭了蹭娃子那头又软又扎的黄毛，把胸口那朵暖金的花，朝着爷孙俩，轻轻，漏了一丝最淡最淡的暖。

"

都香。

"

他只说了这两个字。

小影在他门心里，安安静静地，嚼着那股从千里外、从几千个破破烂烂的胸口汇过来的热，嚼着嚼着，那两颗乳牙，忽然，不痒了，开始，一点点，一点点，往"

稳"

里长。

它不是被喂大的。

是被几千口不肯凉的人，一口一口，拿粗糠、拿酸、拿汗、拿敢擦干净的脸，养大的。

天上那三口坛子，愣了半宿，到底，把那道裂了缝的嗓音，悻悻地，缩回了白石高原的灰里。

可龙昊知道，它们不会就这么算了。

刀被酸菜顶散了，雷被破袄烧化了，下一回，那三老，该亲自，从灰里，爬出来了。

他摸了摸那朵被养得愈发沉稳的花，眼底那点笑慢慢收了，烧成了一膛不灭的、温温的炭。

"

来吧。

"

他冲着西荒那片惨白的方向，声音轻得像灶膛里最后一点炭火，"

带着你们那三张白粉脸，下来。

我锅里的汤，还缺三块料。

"

夜风卷过关城，带着酸菜的酸、新田的泥腥、和几千个不肯凉的人的鼾。

那膛真火，这回，没人再敢说它是疫。