它合着关城这团乱七八糟的哼,慢慢地,把那口"
旧"
的嫌,咽了回去,反倒把胸口那朵第四纹,往那一膛活里,送了一丝最纯的暖。
……站。
它咬出这个字,奶声奶气,却咬得死紧。
三团伪中,还是来了。
不是爬,是"
化"
——它们把净坛几千年攒下的灰,全炸成了一片灰潮,顺着白石荒原,一寸寸,往关城漫。
所过之处,草木不枯,是"
定"
住了:风不吹、虫不鸣、连时间都像被灰糊成了块。
灰潮里的东西,不是死,是"
不必再活"
,一种让人连怕都懒得怕的、温吞吞的吞。
最先撞上灰潮的,是流民营外那片刚冒芽的野田。
苗没死,是一点点地,失去了"
长"
的劲儿,蔫蔫地、安安分地,伏回了泥里,像认了命。
几个跑出去想抢回一筐种子的流民,一脚踩进灰潮边,人没倒,是慢慢蹲了下去,手里的筐一松,脸上那点刚擦掉的灰,又自己,一点一点,爬了回来。
"
别去拉!
"
龙昊的声音压着灰潮,远远传过去,"
你一拉,它就把你的怕当绳,把你一起拽进去。
蹲着,唱歌,骂街,嚼你的饼——别让它把你那点热,定住!
"
那个蹲下去的流民,浑身发抖,灰已经爬到了下巴。
他听见那声喊,听见关城方向飘过来那团又破又响的哼,牙关咬得咯咯响,忽然,一口,把嘴里的灰,啐了出来。
"
呸!
俺的饼还没啃完呢——定个屁!
"
他猛地从灰里站起来,抓起掉在地上的筐,一边往回跑,一边拿破锣嗓子,把那段跑调的乡谣,吼得震天响。
灰潮沾着他那口唾沫和吼,竟像被烫了一下,"
滋"
地缩了一寸。
一格,是一寸。