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证词（第3页）

这句话像一块石头，砸进二十七年的死水里。

白昼忽然转身往外走。

林昭追出去。

她在楼梯拐角拉住白昼：“白昼！”

白昼用力挣开：“别碰我。”

林昭立刻松手。

白昼靠着墙，呼吸急促，眼神却空得可怕。

“我那天也让她别闹大。”

“你那时十六岁。”

“陈姨害怕，我也害怕。所有人都害怕。然后白露就没了。”

“白昼，这不是同一回事。”

“有什么不一样？”她看着林昭，“我们都选择了安静。”

林昭心口发疼。

她没有再说“不是你的错”。这句话白昼听过太多遍，已经像一张失效的药方。

她只是站在白昼面前，低声说：“那现在呢？”

白昼看着她。

林昭说：“现在你还要安静吗？”

楼道里光线昏暗。

很久以后，白昼闭上眼。

一滴泪终于落下来。

“我不知道。”

林昭没有抱她。

她只是把纸巾递过去，等她自己接。

那天傍晚，白昼把铁盒里的旧信全部拿了出来。

“扫吧。”她说。

“你确定？”

白昼点头。

“但不公开。至少现在不公开。”

林昭说：“好。”

扫描仪的光再次亮起。

一封封旧信在光下展开。

它们还不是完整证据，却已经足够证明：白露并没有凭空消失。

她曾经求救。

也曾经把最后的信任，交给这个世界。

只是这个世界没有接住她。

林昭把扫描仪的电源线重新理顺，插进墙角插座时，指尖碰到一点微凉的金属触感——是插座边缘锈蚀的铜片。她顿了顿，没松手，等电流接通的轻微嗡鸣声响起，才将第一封信平铺在玻璃板上。

白昼坐在旧书桌旁，背脊挺直，像一截被雨水泡过却始终没弯的竹枝。她没看屏幕，只盯着自己左手无名指根部一道浅淡的旧痕——那是十五岁那年用圆规尖划的，当时以为刻下的是誓言，后来才发现只是个未完成的句点。

扫描仪缓缓移动，蓝光扫过泛黄纸页。信纸右下角有钢笔写的日期：一九九九年五月二十三日。字迹清瘦，略带行楷的弧度，墨色已微微晕开，仿佛当年执笔的手也带着不易察觉的颤意。

“‘白露同学：读你上周交来的随笔《夜航船》，我反复看了三遍。你写‘黑暗不是空无，而是所有未被命名的光在等待’——这句话让我想起王尔德在狱中写的‘我们都在阴沟里，但仍有人仰望星空’。但我想说，你不必仰望。你本身就在发光。’”

林昭念得极轻，几乎只是唇形翕动。白昼没应声，但右手食指无意识地摩挲着桌沿一道细小的裂纹，那是二十年前某次暴雨后窗框胀裂留下的印子。