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590此儿鼻灵非病（第1页）

同日，戌时，御书房。

窗纸透着夜色，灯盏的光落在琴架、矮榻与地砖上，将屋里的人影拉得细长。御书房的门缝仍留着一道，廊下的灯笼光从外头斜斜照进来，落在门槛边，像一片被谁忘了收走的黄绢。

他没有马上把手抽出来。

指尖碰到纸角以后，他就那样停着，右手侧着探在琴底那道长长的孔里，背弯着，一动不动，像一个人在黑暗里摸到了一扇门的门环，不知道该拉，还是该先敲一下。

袖口卷起的边缘落在手肘下方，露出一截腕骨。他的手停在孔内，袖口留在孔外，连衣料都没有擦动。琴身架得平稳，底下投出一道窄窄的阴影，将他手臂的一部分吞了进去。

炭盆里的火，一闪一闪。

她站在他旁边，半步远，近处是他衣上的冷杉和旧墨。他绷了一整晚的肩背，这时候微微松了，像一根被人轻轻放下的弦。

她的指尖在袖中拢了一下，指甲隔着布料抵住掌心。老陶守在门边，鞋尖朝着屋内，肩膀却微微偏向门外，似乎连他也怕自己的呼吸多出一声，会惊动琴底那只手。

他用两根手指，把那一角纸夹住。

很慢地，往外带。

他的指节从琴腹下露出来一点，停了一停，又往前挪。袖口与木沿擦过，发出细微的窸窣声。那声音极轻，轻得连老陶拢在袖中的手都像是跟着收紧了。

纸贴着木头，磨了一下。

很轻的一声。

沙。

她想起他信里写的：去年十月初二，纸在木头上，轻轻磨过。

门边的老陶，闭上了眼睛。

他闭得很快，像是有一粒灰正好落进眼里；隔了一会儿，才将下巴稍稍抬起。那姿势端端正正，只有他袖子里攥得发皱的布料，泄露了几分心思。

＊＊＊

纸出来了。

那张纸离开琴底时，带出了一点浮灰，落在琴架下方。纸不大，比手掌还小一点，折成了一个小小的方块，四个角对得整整齐齐。纸是旧的，边上泛黄，折痕的地方颜色深一点，像一个人的手指，曾经在那几道折痕上，来回压过很多次。

纸上沾了一点灰。

他没有吹，用袖口很轻地拂了一下。

那一下拂得格外仔细，袖口碰到纸面时几乎没发出声音。灰被带到一旁，落在他的衣襟上，他也没有理会，只将那张小纸托在掌心，手指合得很拢。

然后他没有打开。

他捧着那个小方块，转过身，走回矮榻前面，双膝跪下，把它举到他父亲的眼前。

跪下时，他的膝盖碰到地面，衣袍在砖上拖出一阵轻响。那纸仍被他举得平稳，四角没有半点歪斜。

皇帝看着那张纸。

他的手搁在毯子上，没有伸出来。

毯子的边沿有一道褶，压在他腕下。他的手背瘦得青筋分明，手指蜷着，指节映着灯光，像一截搁在枯叶间的老枝。

“你念。”皇帝说。

郑君珩抬起头。

他没有立刻应声。跪在地上的衣摆摊开，遮住半块地砖；他的目光停在父亲脸上，手里那张纸仍旧举着。

“朕的眼睛，”皇帝说，声音很慢，“这几天，看字都是两层。”

他顿了一下。

“你念给朕听。”

＊＊＊

他把纸放在膝上，一折一折地打开。

纸边翘起了一处，他用指腹压住，没有使力，怕那薄薄的纸承不住。每打开一折，他的手就停片刻，仿佛眼前的折痕不只是纸上的线，也是一道道隔了许多年的门槛。

她鼻尖微微发酸，喉咙也紧了一下。那感觉像冬日从窗下收回来的布巾，还留着一点日头晒过的暖意。

打开第一折的时候，一股味道浮了上来。