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412三倍（第3页）

“贫僧记的是进。”他说，声音很低，像在对自己说话，“出另外有一本，分开记。进的时候，贫僧一笔一笔写。出的时候，是库房的师父们登记。月底贫僧也核存量，可多半只对总数，没有把各项领用的实际去处逐笔问清。”

她听着他的话，视线落在桌上另外两本帐册上。帐本并排放着，中间隔了一道不宽不窄的空隙；纸页都合著，谁也看不见里头的字。

“总数对得上吗？”

“对得上。”莲生说，“总数是对的。”

他抬头，看着她。

那双眼睛是淡褐色的，眼白微微发黄，眉毛雪白，整张脸在窗纸透进来的光里，像一尊被岁月磨过的木像。

光在他眼中停了一刻，随后又被微微晃动的窗纸切碎。馥兰站在桌前，两手垂着，指尖碰在算盘边框上，力道很轻。

他又把支出册翻到同一段日期，对着领香条，一项一项加过，再看了存量记录，才慢慢地说：“截至六月，今岁入一百八十，支出也一百八十；期初与期末存量相抵，总数对得上。日常早课、寺中法会的常例领用，两年各六十。其余一百二十，记在别的支项，我却没有逐笔核到领香人和实际用途。”

她没有立刻接话。桌上的笔仍搁在笔架上，那个写到一半的字留在纸上，墨色已经开始发暗。

“是。”

“漏查的是，”他的声音，轻轻发紧，“那一百二十两，不在寺中常例领用里。纸上写了出，却还不能证明，东西真的照那个名目用了。”

＊＊＊

窗外的风掠过窗沿，吹动桌上一页薄纸。纸角折起来，又落下，声音很轻，却让那句话在屋里多停了一会儿。

没有人接话。

莲生把那本帐合上，双手放在帐上，手背的筋，一根一根浮出来。

他的手在帐封上停着，拇指压住封面的旧裂纹。那本帐被翻过许多回，封角已经磨得发白，纸页却仍整齐，仿佛每一次翻开，都有人仔细记得它该回到哪里。

过了一会儿，他开口，语气是平的，却慢了很多。

“贫僧记帐四十年，”他说，“从没有一年，漏过一笔。可是今天，被一位娘子，在一页纸上，看出贫僧漏了一件事。”

馥兰肩膀微微一动，像是想立刻替他辩解，又把话忍住了。她看了看那本帐，又看了看莲生的手，方才一路背在心里的数字，此刻忽然显得比算盘上的珠子重。

“法师没有漏，”馥兰抢着说，“您每一笔，都在格子里。”

“格子里，”莲生说，“和格子外，是两件事。”

他沉默了一会儿，忽然叹了一口气。

那声叹息落得很轻，像是肩头一根绷紧的线松了些。她看见窗外的光慢慢挪过桌角，刚才照在帐面上的一小片亮色，已经落到地上。

“出家人不打诳语，”他说，“但是会算错帐。”

馥兰立刻点头。

“我也会，”她认真地说，“只是我不承认。”

她说得一脸端正，仿佛这并不是一句玩笑，而是一条已经写进帐册、可供日后查验的规矩。她又补了一句：“不过我若不承认，算盘会替我承认。”

莲生愣了一下。

然后，他的嘴角，很轻很轻地动了一下，动得几乎看不见，白眉毛却往上翘了半寸，像一个人在很累的时候，被人递了一碗不烫的水。

“娘子，”他说，“贫僧承认。”

“承认就好。”馥兰松了一口气，“承认了，才能改。”

她说完便把小几上的算盘抱回胸前，像是怕它听见这番话后，也跟着要求被改一改。算盘珠静静地排着，没有替任何人辩护。

莲生拿起笔，蘸了墨，在桌边一张空白的纸上，一笔一笔写下三行。

笔尖落在纸上，墨色先浓后淡。莲生写得很慢，三行字之间留着空隙，纸面上只剩笔锋划过的细声。

进，一百八十。

常例领用，六十。

其他支项待核，一百二十。

写完，他把纸转过来，推给馥兰。

纸在桌面上滑了一小段，停在馥兰手边。她低头看着那三行字，没有立刻伸手碰，先将数目逐一看过，嘴唇微动，无声地核了一遍。

“娘子，对不对？”