现在,他们站在风雪里的土墩上,用鼻子,替一整座城,守夜。
赵维的右手从布带上移开,却没有放下。他的目光越过城墙,停在近哨的守火与更远的雪幕间,脸上仍有风雪刻下的沉色。郑君珩站在她身侧,剑柄下的手没有松开,却把脚步往前挪了一点,替她挡住了亭口的风。
顾泽终于弯腰,捡起拦在靴边的半截炭,换个干些的位置,将刚才落下的几个哨号补齐。他没写出诗,先把人和位置记住了。
***
回号,接到了第五座。
赵维抬起手,指着远处。
他听守兵报到第五,手指便顺着记得的哨位,移向北墙正中。瞭望台上的众人顺着他的手势望去,连老锅也把手里的粥勺放下了。
“第六座,”他的声音,忽然变得很沉,“怎么还没回号?”
所有人的目光,齐齐转向北墙的正中。
她按着沙盘上的方位望去,那里只剩一团雪幕。原先偶尔能捕到的守火,此刻也辨不出。是被雪遮住、火熄了,还是人已出了事?她不能只靠这一眼作答。
赵馥灵的手指从暖手炉上滑下来,停在炉沿。她看着那片黑暗,掌心里的热意正一点点散去。
第六座的回号,没有来。
一声也没有。
她听见身后有人吸了一口气,又把那口气硬生生咽了回去。顾泽手里的尖炭停在半空,没有碰到纸面。
第五座又发了一回问讯,像在等。
稍后,另一侧接来第七座的回报。它越过缺口,绕接到城上,像在催。
守兵再对一遍木牌,第六座仍空着。
风,从北边吹过来,卷着雪,扑在瞭望台的木栏上。
雪粒撞上木栏,落在她的手背,融成一滴凉水。她的肩膀微微一紧,目光仍落在第六座烽燧上。
她闻到了。
一点。
很淡的一点。
她鼻腔深处微微发涩,像有人把一滴油落在灶边的热灰上;那点熟悉的焦灼,随风一晃便淡了。
风从北侧送来,与那个缺口在同一片方向里。
像火油燃过的味道。
很淡,却让她心口猛地一紧。它不能替第六座回答,只让那个缺了的回号更叫人不能放过。
她猛地抬头,看向赵维。
两个人的视线,在漫天飞雪里,撞在了一起。
赵维的手仍指着北方,指尖冻得发白。他看着她,眼底的光沉了下去;她也看着他,嘴唇抿紧,掌心里的暖手炉已经凉了大半。
“第六座,”胡十二说过,“北狄的人,最喜欢从这里摸进来。”