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第八块砖（第1页）

到涤尘阁，今年是第八百个年头，涤尘阁的后墙是青砖砌的砖，旧缝里的灰掉得差不多了，露出里头发黄的泥，下雨的时候水从墙头顺着砖面往下淌，淌到刻痕里，积住，一时半会儿不干。

后墙上刻着七个名字，不是刻在碑上，是刻在砖上，一块砖一个名字，从东往西排过去，第一块在墙根往上第三排，最后一块在第七排。

我头一回看见是刚来的那几天，后来每隔一阵我就去看一回，不是我想看，那面墙正对着倒泥的路，你端着一盆黑泥往阁后走，一抬头就看见它，七个名字。

第一个刻得最深，刀尖走得重，笔画都崩了口子，摸上去扎手，雨冲了几百年冲不掉，第二个浅，像刻的时候手软了，笔画细，有些地方断了，第三个刻歪了，往右下斜，像刻的人站不稳。

第四个、第五个、第六个，一个比一个浅，一个比一个草，第七个最浅，只有两笔，像刚开了个头，刀就掉了，名字旁边没刻日子，年份是阿萍告诉我的，她说，扫黑泥的，干不过三年。

“先黑指甲，再黑手臂，从手腕往上，一节一节黑，黑到胳膊肘，人就糊涂了，记不住事，认不得人，黑到肩膀——“她没往下说，她伸出自己的手，黑到第二个指节，停住了，三十年，停在第二个指节。

“我命大。“她说。

我没接话，我算出过这笔账第一个，三年整，第二个，两年七个月，第三个，两年零三个月，第四个，一年半，第五个，十一个月，第六个，七个月，第七个，三个月，一个比一个短，像地沟里的泥越积越多，煞气越来越重，后来的人撑不住，第八块砖是空的，就在第七块旁边，青砖，没刻字，砖面比旁边几块干净一点，也没那么旧，它空着，等着。

我端着泥盆从墙下过，每次都看它一眼，按阿萍的算法，我早该是第八块砖上的第三个字了，可我还端着泥盆走路，那天倒完泥，我又站在墙下，雨水刚停，砖面上的水还没干，顺着墙往下流，流到第七块砖那个只有两笔的名字上，把那两笔填满了，看着像一道新伤，伸手，用指头抹了抹第八块砖，砖面凉，湿，指腹蹭过去有一层薄薄的、滑腻的东西，是青苔，刚长出来的，还没成片，空的。

我把手收回来，看自己的指甲，十根指头摊开，指甲缝里有一道黑，在左手食指靠右边，从指甲盖底下往外，细细一道，像用墨线轻轻划了一笔，不疼，不痒，洗不掉，我试过，用丝瓜瓤搓，搓到皮破，破了的皮好了，黑线还在，就一道，盯了它很久，按规矩三年黑指甲，再黑手臂，我扫了八百年，只黑了一道，阿萍命大，是停在第二个指节，那是我来之后的第三十年，现在这第八百年，才走了一道指甲缝。

这不对，我说不上来哪里不对，就像一碗粥，别人喝一口就饱，我喝了八十碗，碗还没见底，没想通，想不通的事我记账。

我摸出怀里那块刻了字的玉简，刚来那年刻的，翻到背面，背面是空的。我用锈刀在背面刻，指甲缝黑一道。刻到一半停了，“百“字最后一横没刻完，刀滑了，我不管，接着往下刻完，刻完我咬了一下指甲，咬的是右手大拇指，避开那道黑，咬到肉，没出血，新长出来的指甲短的硬的，把玉简塞回去，然后听见阁后有声音，阁后是倒泥的地方，泥倒在一个坑里，坑满了盖一层土，再挖新的，坑旁边搭了个棚子，油布顶，破了好几个洞。

棚子里住着个人，像一堆东西堆在那儿，还会动，头一回见他是来倒泥，他从棚子底下探出半个身子，脸很瘦，颧骨支出来，眼窝陷进去，他看着我手里的泥盆，喉咙里响了一下，像想说什么，没说出来，后来我才知道，他就是第七块砖。

第七块砖上那个只刻了两笔的名字是他，他没死透，煞气黑到肩膀，人糊涂了，宗门当他死了，名字刻上砖，草草刻了两笔就撂下，可他没死，他爬起来，走到阁后，在棚子底下住下了，住到今天，他的左胳膊烂了，不是黑，黑是煞气走的样，他这条胳膊是烂的，从肩膀往下，皮肉翻着，颜色是暗的，不是鲜红，也不是黑，是像放了很多天的、坏了的果子那种颜色，脓水不流了，干在表面，结成一层壳，味道很重，不是腥是腻，像肉放坏了，又捂了很多天，捂出一层甜不唧唧的、发闷的味。

我站在棚子外头，没进去。

他看见我了，从棚子底下爬出来，好腿在底下蹬，烂胳膊拖在地上，拖出一道印子，他爬到我脚边，抬头看我，然后伸手，抓住了我的手腕。

他的手很凉，不是水的凉，是从骨头里透出来的凉，五根指头指甲全秃了，指腹是硬的，像老树的皮，他抓得紧，低头看他，他的眼睛很浑，像两颗泡在浑水里的石头，可他看着我的时候，浑水里有一点点亮，不是清醒，是认得，他认得我是扫黑泥的。

他张嘴，声音是从喉咙深处挤出来的，漏气，像风箱破了个洞：“妹子。“

我“嗯“了一声。

他抓着我手腕往自己那边拖了拖，我跟着蹲下去，他把我的手翻过来，摊开，看我的指甲缝，看那道黑，看了很久，然后他说：“藏不住的，妹子。“

我愣了一下。

他松开手，往后倒，靠在棚子的柱子上，烂胳膊垂在身侧，晃。

“我试过。“他说。

我看着他。

“我也想过。“他说，“洗下来的东西，不该扔，它有来历……它有来历啊。“

他重复了两遍“有来历“。

“我藏。“他说，“往哪儿藏？往胳膊里藏。“

他抬起那条烂胳膊，用另一只手指了指。

“藏在这儿，我想着，我胳膊壮，装得住。“

他笑了一下，笑得很难看，浑水里那点亮抖了抖。

“装了三年。“他说，“烂了。“

我看着他那条胳膊，从肩膀往下，皮肉翻着，壳是暗的，结着一层干了的脓。

我喉咙里有什么东西往上顶，不是恶心，是别的，他试过跟我一样的路，他想藏，往自己胳膊里藏，藏了三年，胳膊烂了，人疯了，名字被草草刻了半个，扔在阁后等死，他是“藏“这条路走到头的人，我是“藏“这条路才走了八百年的人，才黑了一道指甲缝，心里翻上来好几样东西，混在一块儿，先是怜惜，他蹲在这儿烂了不知多少年，没人管，然后是怕，怕我那条路走到头，也是这么一条胳膊，然后是不服，不服最凶，凭什么他烂了，我就要烂？他往胳膊里藏，是硬塞塞进去，皮肉兜不住，就从里头烂出来，我不是硬塞。

我往哪儿藏？往留痕石里藏，往石头里塞，石头是凉的，能装，可石头也会满，想起前几夜留痕石跳得又快又乱，像有人在里面敲门，心里那点不服，凉了半截。

老役没看我，他望着阁后那个泥坑，浑水里的亮一点点暗下去。

“藏不住的。“他又说了一遍，声音低了，像自言自语，“藏不住的……“

我蹲在那儿，没说话。风从棚子的破洞里灌进来，吹动他垂着的烂胳膊，那胳膊晃了一下，壳上掉下来一小片干了的痂，落在泥里，没了。慢慢把手收回来，摊开，看那道黑，它还在，细细一道，在指甲缝里，没说话站起来，端起空了的泥盆往回走，走了两步我回头，他还靠在柱子上，烂胳膊垂着，眼睛半合着，已经不看我了，棚子外头，后墙上，第八块砖空着，湿漉漉的，长着一层刚出来的青苔。

这笔账太重，刻出来怕玉简裂，我只记在心里，石头满了怎么办？我没答案。

风从阁后吹过来，带着泥坑的腥和他那条胳膊的腻味，我端着空盆往前走。