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备注（第2页）

林晚正坐在沙发上翻一本书，她听见脚步声抬起头，看了他一眼：“做完了？”

“嗯。”

“那过来看个东西。”她把书合上放在茶几边，然后站起来走到阳台门旁边，推开了那扇玻璃门。

外面的凉意涌进来，和客厅里维持的暖气温差大约三度，冷得不算剧烈，但足够让人清醒。

阳台比他从楼下看起来要大一些，地面铺着浅灰色的防滑砖，铁艺栏杆上挂着一只木制花架，下层放着那盆绿植，上层多了一盆叶片更宽厚的植物，边缘在夕照里泛着一层深铜色的光泽。

她站在花架旁边，侧过身，从花架下层拿出一样东西，递给他——一本旧书，封面是一种很深的墨绿色，书脊上印着褪色的烫金字，已经被磨得看不太清完整的书名。

他接过来翻开扉页，上面用铅笔写着“林晚，二〇一〇年”，字迹比她现在的样子显得更幼稚一些，笔画的转折处不够流畅，像是在用力控制笔尖的方向。“这本来是初中老师奖励的，一直放在书架上没怎么读过。”她说，“你拿回去看看，做物理题做累了换一下思路，里面有几篇关于时间测量的，和竞赛没关系，但读起来不累。”

他没有推辞，把书夹在文件袋和那沓试卷之间放好。“你刚才在阳台待了多久了？”

“没多久。”她说，“等你做完一道题的时间。”

风从围栏上方越过来，擦过花架上那两盆植物的叶片边缘，把宽叶的植株吹得微微朝一侧偏了偏。

她伸手扶了一下花盆的边缘，把它调正，然后收回手，把手收进外套口袋里。“下周就是十二月第二周了，”她说，“竞赛还有三周。”

“你准备得怎么样了？”

“刷完了一套半。”她说着转身往客厅方向走，“不算快，但也不急，他说过题型过一遍就行——我照他说的做。”

她进了客厅之后，阳台上的风还在继续吹着，从栏杆的空隙间穿过时带着低沉的呼啸声，花架上的叶片在光线里轻轻摆动。

他站在阳台上多待了一会儿，把那本墨绿色封面的旧书从文件袋里抽出来，翻开，翻到其中一页，上面写着一篇关于时间测量的短文，作者用一种很轻松的口吻讨论“为什么一天不总是正好二十四小时”，他看了几行，然后把书合拢，夹在文件袋和试卷中间，放回原处。

晚饭吃的是她母亲炖的萝卜汤和一道清炒的菜心，饭桌上她母亲问他“竞赛之后有没有别的安排”，他正要回答，林建国先放下筷子：“考完就考完了，不用提前想。”他喝了一口汤之后又补了一句，“周末如果没事，可以继续过来看题。”

顾淮安坐在餐桌旁，面前那碗汤的热气还在一层一层地升起来，他说“好”，然后低头喝了一口汤。

那天的萝卜炖得刚好透，入口时能尝到汤里淡淡的甘甜，像冬天的萝卜吸收了时间之后才释放出来的味道。

他走的时候天色已经彻底暗了，路灯在巷口亮着，把地面上残留的湿痕照成一片一片反光的水印，他走了几步之后停下来，从文件袋里抽出那本墨绿色的旧书，翻到扉页——她的笔迹还在那里，铅笔写的，经过几年时间的摩擦之后线条变得浅了一些，但仍然清晰可读，他在路灯底下站了一会儿，像在用目光把那行字描一遍，然后合上书，把它放回文件袋里。

巷口的灯在风里轻轻晃了一下，光晕在墙面上摆动了一小段幅度，然后又安静下来。

他往住处的方向走去，步子不快不慢，怀里那本旧书隔着外套布料贴着肋骨的位置，像一枚被认真安放过的锚，和他之前带回去的所有东西——杯套、纸条、书签——正一起把一些他还不确定名称的稳定感固定下来。