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釉色归位（第2页）

是那把折扇。

扇骨上凝着一层薄薄的光，光里缓缓走出一个清瘦的身影。影先生穿着月白的长衫，手里握着那把折扇，站在晨光里，低着头，看着扇面，一动不动。

温釉走过去，轻声唤他：“影先生？”

影先生没有抬头。他盯着扇面，嘴唇微微翕动，像是在极轻地念着什么。半晌，他忽然开口，声音带着一种奇异的、像是终于接上了断口的颤：

“我本是……”

他停住，又念了一遍：“我本是，卧龙岗上散淡的人。”

他抬起头，眼里有光，也有泪：“这句词，我唱了一辈子，断了一辈子。每次唱到‘我本是’，后面就没了，像有一堵墙，把后半句严严实实地堵住了。我唱了那么多年，唱到嗓子哑了，唱到台下的人都散了，我还是唱不出那后半句。”

他低头，看着扇面，声音轻得像叹息：“原来……它一直在我扇面上。”

温釉顺着他的目光看去。扇面上画着一幅极淡的山水，山岗、松树、一个负手而立的人影。那人的衣袂被风吹起，像是正要开口唱什么。

“我师父说，唱戏的人，词是记在心里的，不是记在纸上的。”影先生轻轻抚过扇面，“可我这半句词，偏偏是记在扇面上的。我把它画在扇面上，画了一辈子，却忘了去看它。我以为我把它弄丢了，其实它一直跟着我，只是我忘了，它就在我手里。”

他合上扇子，又展开，那动作行云流水，像是练了千遍万遍。他开口，这一次，声音清亮，字字分明：

“我本是卧龙岗上散淡的人，凭阴阳如反掌保定乾坤。”

唱完，他怔怔地站着，半晌，才轻轻笑了：“唱全了。这辈子，头一回唱全了。”

温釉站在晨光里，看着影先生眼里的光，忽然觉得，这铺子里的光，好像又亮了一分。

就在这时，柜台那边，传来一声极轻的、剪刀合拢的“咔”。

红姨坐在柜台后，手里握着一把红纸，一把剪刀。她低着头，剪得很慢，很仔细，剪刀在纸上游走，像一条极细的河。温釉走过去时，她正好剪完最后一刀，放下剪刀，把那张红纸轻轻展开。

是一只喜鹊。

翅膀完整，尾羽舒展，正作振翅欲飞的样子。

红姨看着那只喜鹊，看了很久，才轻轻开口：“我娘说，喜鹊要剪得完整，才叫报喜。缺了翅膀的喜鹊，飞不到该去的地方。”

她顿了顿，声音有些哑：“前些日子，我剪的喜鹊，总是缺一边翅膀。我剪了又扔，扔了又剪，怎么剪都剪不齐。我以为是我手生了，剪了一辈子纸，到头来连只喜鹊都剪不圆整。”

她抬起头，看着温釉，眼里有泪光，却笑着：“今天早上，我拿起剪刀，忽然就想起我娘的话了。她说，剪喜鹊的时候，心里要想着那只喜鹊要飞去哪儿。你要是心里没个去处，剪出来的喜鹊，翅膀就是缺的。”

她低头，看着手里那只完整的喜鹊，指尖轻轻抚过它的翅膀：“我想起来了。我娘教我剪的第一只喜鹊，是要贴在我爹出远门那天的窗上的。她说，喜鹊飞得远，能把平安捎回来。”

她说着，把那只喜鹊轻轻放在柜台上，像放下一件极贵重的东西。

温釉看着那只完整的喜鹊，看着它舒展的翅膀，忽然觉得，有什么东西，在她心里轻轻地、完整地合上了。

她站在铺子中央，晨光从四面八方涌进来。

她看见哥窑老头站在货架边，低头数着自己的手指，数到第七道，安心地笑了；她看见阿青赤着脚在青砖地上转圈，裙摆扬起来，像一朵刚开的花；她看见影先生握着扇子，站在光里，把那半句唱了一辈子的词，终于唱全了；她看见红姨坐在柜台后，看着那只完整的喜鹊，眼里有泪，也有光。

铺子里的釉光，一道一道地亮起来。

如今，初盏被记得了。

那些被收容的遗忘，便有了归处。它们从初盏的心里，一个一个地走出来，回到它们原本该在的地方，回到哥窑老头的记忆里，回到阿青的名字里，回到影先生的戏词里，回到红姨的剪刀下。

它们要回家了。

温釉站在晨光里，看着铺子里一道一道亮起来的釉光，忽然很想见见初盏。

她转身，朝里间走去。晨光在她身后，铺了满满一地。

铺子里的光，一道一道地，温温地亮起来。

温釉站在柜台边，看着那些光。浅青的、月白的、暖黄的、黛蓝的，一道一道，像是有什么东西正在依次醒来。她忽然觉得，那些光不是从釉面上亮起来的，是从很深很深的地方，一点一点地浮上来的。

她数着那些光，每一道亮起时，都有一个极轻的回应：