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蓝色起源（第1页）

林见鹿来的时候，带着一场意外的雨。

沈清辞听见院子里车门关闭的声音时，刚好是晚上八点零三分。她放下画笔，走到窗边，看见林见鹿撑着一把黑色的长柄伞，手里提着熟悉的纸袋，正快步穿过被雨水打湿的石板小径。

雨丝在廊灯的光晕里斜斜划过，像无数道银色的笔触。

门开了，林见鹿带着潮湿的冷气进来。她今天穿了件米白色的高领毛衣，头发松松地扎在脑后，几缕碎发被雨水打湿，贴在脸颊。没化妆，眼下有淡淡的青影。

“抱歉，晚了三分钟。”她把伞立在门口，纸袋放在桌上，“路上遇到车祸堵车。”

“没关系。”沈清辞接过她脱下的外套，挂到衣架上。毛衣下，林见鹿的身形显得格外单薄，肩膀的骨头在布料下清晰可见。

“你吃饭了吗？”林见鹿边问边打开纸袋，取出两个保温盒。

“还没，在画画。”

“先吃。”林见鹿的语气不容置疑，“故事可以等，胃不能。”

两人在木桌前坐下。今晚的菜是清蒸鱼、炒时蔬和一碗热气腾腾的鸡汤。林见鹿给沈清辞盛了汤，动作自然得像做过无数次。

“你经常给人盛汤吗？”沈清辞接过碗时问。

林见鹿的手顿了顿：“以前给我母亲盛过。她最后那段时间，胃口不好，只喝得下汤。”

气氛微妙地沉了一下。沈清辞低头喝汤，鲜美的温热从喉咙一直滑到胃里，驱散了雨夜的寒意。

“谢谢。”她说。

“不客气。”林见鹿也开始吃饭，但吃得很少，几乎只是在用筷子拨弄碗里的米饭，“今天画得怎么样？”

“完成了第一幅。”沈清辞指向画架。

那是一幅静物画——窗台上的旧陶罐，插着几支将枯未枯的鸢尾花。蓝色调，典型的苏晚风格，但在花瓣边缘的处理上，沈清辞刻意加入了母亲惯用的那种细微的、颤抖般的笔触。不仔细看发现不了，但懂行的人会察觉到异样。

林见鹿放下筷子，走到画架前仔细端详。看了很久，久到沈清辞开始不安。

“太明显了。”林见鹿最终说。

沈清辞的心一沉。

“但正好。”林见鹿转过头，眼里有赞赏的光，“我们要的就是这种‘明显的暗示’。让那些自以为是的专家看出问题，但又不能太直白，要留出争议的空间。”

她走回桌边，重新坐下：“你学得很快。或者说……你本来就会？”

沈清辞沉默了一会儿：“我母亲留下的画不多，但每一幅我都临摹过上百遍。她的笔触、她的用色、她处理光影的方式……我闭着眼睛都能画出来。”

“所以你不是在模仿苏晚，”林见鹿轻声说，“你是在用沈雨眠的方式，画苏晚的主题。”

这个洞察让沈清辞有些吃惊。她确实没意识到这一点，但林见鹿说得对——她不是在单纯模仿，而是在融合。把母亲的灵魂，注入苏晚的躯壳。

“也许吧。”她低声说。

两人吃完饭，林见鹿收拾了餐具，泡了一壶茶。雨还在下，敲打着画室的玻璃窗，发出细密的声响。茶香在空气中弥漫开来，混合着松节油和颜料的气味，形成一种奇特的、属于这个空间的专属气息。

“那么，”林见鹿在沙发上坐下，拍了拍身边的位置，“第一个故事。”

沈清辞走过去，坐在她旁边。两人之间隔着一个人的距离，不远不近。

“从哪里开始呢……”林见鹿捧着茶杯，目光飘向窗外，像是在回忆，又像是在组织语言，“就从蓝色开始吧。那种‘暮色将尽时的天空’的蓝色。”

“你母亲发明的颜色。”沈清辞说。

“不。”林见鹿摇头，“是你母亲发明的。”

沈清辞愣住了。

“二十五年前，沈雨眠二十四岁，刚从美院毕业，是个才华横溢但默默无闻的年轻画家。”林见鹿的声音很平静，像在朗读一本早就熟记于心的书，“她租了一间小画室，就在城南的老胡同里。画室朝北，每天下午四点到五点，会有一种特殊的光线照进来——不是完全的日光，也不是完全的暮色，而是介于两者之间的、转瞬即逝的时刻。”

“她花了三个月，才调出能准确捕捉那种光线的蓝色。她管它叫‘暮色将尽时的天空’，只在每天那个固定的时间，对着那扇固定的窗户，才能调出最准确的色调。”

林见鹿喝了口茶，继续：“而我母亲苏晚，那时二十八岁，已经小有名气，但陷入了创作瓶颈。她在一个画廊的角落里，看到了沈雨眠的一幅小画——画的就是那扇窗户，那个时刻，那片蓝色。”

“她着了魔。每天去那家画廊看那幅画，一站就是几个小时。后来她打听到画家的住处，直接找上门去。”