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十一四十七分的电梯（第2页）

楼道静得离谱，远处马路上的车声飘上来，都像隔着层水。

沈知野目光扫过地上的粉笔字，又落回他藏在袖子里的手腕，没停，很快移开了。

她侧身往旁边让了让，脚步没停，继续往上走。

路过他身边的时候，声音很轻地丢了一句，像随口提句家常：

“楼道风大，小心手冻着。”

她走得稳，一步一步，台阶轻轻响。

刚迈上最后一级，身后“叮”的一声。

电梯停运的提示音，沉闷地砸在空荡的楼道里。

沈知野低头看手机。

十一点四十七分。

一秒不差。

她没回头，掏钥匙开门，进屋，关门，后背轻轻靠在门板上。

电脑包还抱在怀里，沉甸甸的，装着改不完的文案和填不满的KPI。可脑子里反复冒的，是转角那只沾了墨的手，和地上那行工整得像打印出来的字。

八楼那个画家。

有点东西。

门外声控灯灭了。

过了很久，传来很轻的布料摩擦声，跟着是粉笔头被踩碎的细微声响。

再然后，一声很轻很轻的叹气。

像落了片灰在心上。

沈知野走到猫眼那儿瞟了一眼。

楼道黑着，什么都看不见。

只有隔壁房门方向，漏出一线很淡的光，很快就灭了。

夜很深了。

老小区安安静静，装着满楼的疲惫，和满楼没说出口的秘密。

有人困在一分钟的预知里，提前六十秒接所有坏结果；有人困在日复一日的生活里，被工作推着走，看不见头。

他们在八楼楼道撞了个照面，一个藏着墨色指尖，一个揣着没说破的疑问。

风从楼道窗缝钻进来，带着点秋夜的凉。

故事就从这晚的风，开始了。