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七年（第2页）

那个夏天的夜晚，两个人并肩坐在天台上，头顶是银河万里，脚下是万家灯火。那个人指着北极星说“那是北极星”，他问“那我们还会见面吗”，那个人没有回答。

他现在知道答案了。

不会。

大学四年，宋星予过得平淡如水。

他学的是建筑设计，课程繁重，经常要在画室里通宵赶图。他把自己埋在图纸和模型里，用忙碌来填补内心的空洞。他交了几个朋友，但都不深；有人向他表白过，他全都婉拒了。

他从不提起陆时珩这个名字。

但他会在某些不经意的瞬间想起他——路过一家蛋糕店的时候，看到橱窗里摆放的草莓慕斯；下雨天看到有人共撑一把伞的时候，伞面总是向其中一方倾斜；深夜在画室赶图的时候，恍惚间好像有人在他桌上放了一杯温水。

他告诉自己，他已经放下了。

但每年十二月十七号，他都会一个人去蛋糕店买一块小蛋糕，不插蜡烛，不许愿，一个人安静地吃完。他不知道自己在纪念什么，也许是那个人的生日，也许是那段短暂得像一场梦的日子。

毕业后，他回到了家乡所在的城市，进入了一家建筑设计院工作。

这座城市不大不小，街道熟悉又陌生。他每天骑着电动车穿过那些曾经和那个人一起走过的路，路过那所承载了太多回忆的高中，路过那家老电影院——它已经关门了，招牌拆了，大门紧锁，墙上爬满了枯死的藤蔓。

一切都变了。

他也变了。

他以为自己已经足够坚强，足够冷静，足够把那段往事埋进记忆的最深处，永不再翻开。

直到那一天。

七年后的一天，他抱着一沓设计图纸走进会议室，看到长桌对面那个站起身来的男人时，手里的图纸哗啦一声散落在地。

那个人穿着一件深灰色的西装，剪裁合体，衬得他肩宽腰窄、气质卓然。他的五官比少年时期更加深邃锋利，下颌线条棱角分明，眉骨更高，鼻梁更挺。唯一不变的是那双眼睛——漆黑、深沉、像结了冰的湖面。

七年的时间，把他从一个清冷的少年打磨成了一个冷峻的男人。

他站在那里，隔着长长的会议桌，隔着七年的光阴和无数的日日夜夜，看着他。

“你好，”他开口，声音比以前更低了一些，沉稳得像大提琴的共鸣，“我是陆时珩，这次项目的合作方负责人。”

宋星予站在原地，感觉全身的血液都在倒流。

他听见自己的心脏在胸腔里猛烈地撞击，听见自己的呼吸变得急促而紊乱。他看见对面的男人微微颔首，表情平静而克制，好像这只是一次普通的商务会面，好像他们之间什么都没有发生过。

好像那两年的朝夕相处、那个夏天的告白、那个仓促的吻、那封冰冷的信——全都不曾存在过。

他弯下腰，一张一张地捡起散落的图纸。

手指在发抖。

他用力攥紧了图纸的边缘，深吸一口气，直起身来，迎上那双眼睛。

“你好，”他说，声音比自己预想的要平稳，“我是宋星予，设计部。”

两个人的目光在空气中交汇。

会议室的白炽灯冷白刺眼，照亮了他们脸上每一寸细微的表情。没有人看出任何端倪，没有人知道这场看似普通的商务会面背后，藏着怎样一段不堪回首的过往。

他们礼貌地握手，指尖相触的一瞬间，两个人都感觉到了对方指尖的微颤。

然后他们松开了手，各自落座，开始谈论项目方案。

就好像七年前那个夏天，什么都没有发生过一样。