他偏过头,朝大空场的方向看了一眼。
九十五个被抽干劲力的宗师,这会儿多半已经缓过来了,正躺在各自的坑里仰头望着这边——九十五双眼睛,在夜色里明明灭灭。
真理之眼顺着他的目光看过去,灰白色的瞳孔里,掠过一丝极淡的、近乎怜悯的东西。
“等他们有资格跟我要交代的时候,再说。”
温羽凡盯着他看了两秒,笑了。
“好。”
“那就这样。”
话音落下,他像是想起了什么,又开口:
“不过,我有些好奇。你这样的实力,这样的心性,这样的手段……为什么此前一直寂寂无名?榜上随便一个三流武者,名气都比你大。”
夜风穿过两人之间的空隙。
真理之眼沉默了一瞬。
“站在幕后的人,”他说,声音平静得像在陈述一条物理定律,“不需要出名。”
说完,他不再停留。
灰色的身影在夜空中转过去,朝着星空的深处走去——不是飞,是走。
像走在一条只有他自己看得见的路上,一步,一步,越走越高,越走越远。
月光落在他的衣摆上,又落空。
那个背影越来越小,最后化作一点微尘,融进满天星斗之间,再也找不出来。
温羽凡悬在原地,望着那个方向,许久。
然后他低下头,看了看自己的手——新生玉质般的皮肤,在月光下泛着温润的光。
他握了握拳,指节间发出一声清越的鸣响。
“武尊……”
他轻声念着这两个字,嘴角慢慢弯起一个没人看得懂的弧度。
“这才刚刚开始。”
……
大空场里,不知是谁先鼓的掌。
“啪。”
“啪、啪。”
“啪啪啪啪啪……”
掌声像火星落进干草,从一个人蔓延到几十个人,再蔓延到躺了一地的九十几个人。
曹策勋撑着膝盖站起来,仰着头,把手掌拍得通红;
亚瑟·彭德拉斯把半截断剑高高举起,用剑柄一下一下敲着石头,敲出骑士凯旋的节拍;
卡米尔叼着那根从不点燃的烟,掌声优雅得像在听一场歌剧;
伊万诺夫仰天嚎了一嗓子,俄语的音节混着海风滚出去老远,谁都听不懂,谁都听得懂。
科尔·斯特里克兰站起身,立正,抬手,朝着夜空中那道黑色的身影,敬了一个标准的军礼。
鬼冢隼人缓缓起身,整了整额间的黑带,朝着高空深深一揖。
红骷髅趴在碎石里,啐了口血沫,含糊地骂了一句什么——大意是,老子的一个亿……
而在大阵的最角落——