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第7章（第1页）

游书朗夹起一片甜虾，没有抬头，“对象。”樊霄的手指在茶杯上停了一下。只有一下，然后恢复了正常。他端起茶杯，喝了一口，放下。“是做什么的？”樊霄问。“模特。”“很配。”樊霄说。这两个字从他嘴里说出来，和说“茶凉了”的语气一模一样。游书朗看着他，想从那张脸上找到更多的东西，但他找不到，那张脸温柔、精致、无懈可击，像一面打磨得过于光滑的镜子，照不出任何倒影。“樊总呢？”游书朗问，“一个人？”樊霄没有回答。他从外套内侧的口袋里拿出那个黑色的金属烟盒，打开，抽出一支黑色的细长烟，然后拿起桌上的火柴——白色的，外壳干净得反光。“嚓。”火苗亮了，他点着烟，把火柴吹灭，放在烟灰缸旁边。那根烧过的火柴梗躺在白色的陶瓷里，黑色的，弯曲的。他吸了一口，青烟从他指间升起，在暖黄色的灯光下变成一层薄薄的、淡蓝色的雾。游书朗看着那缕烟，闻到了那股味道——不是香水，是烟丝被晒过之后干燥而微甜的气味。和追尾那天在车窗前闻到的一模一样。樊霄把烟从嘴里拿下来，夹在指间，他没有把烟递给游书朗，而是把烟盒和火柴一起推到了桌子中间。“游主任要不要试试？”游书朗看着那个黑色的金属烟盒，烟盒打开了，里面整整齐齐地码着一排黑色的细长烟。烟纸是黑色的，在灯光下泛着暗红色的光泽，像凝固的血，他伸出手，从烟盒里抽出一支，烟比普通的细，比普通的轻，夹在指间几乎感觉不到重量，黑色的烟纸摸上去是哑光的，像某种古老的丝绸。他拿起火柴，抽出一根，“嚓。”火苗亮了，和打火机不一样——火柴的火是活的，会跳，会晃，会在空气中发出细微的嘶嘶声，他把火苗凑近烟头，吸了一口。烟被点燃了。第一口烟气很薄，细细的，柔柔的，像一层薄纱从喉咙滑进去，不是他平时抽的那种——他平时抽的烟是烈的，猛的，一口下去整个肺都被填满。这支烟不一样，它不急，它慢慢地、慢慢地展开，像一朵花在嘴里开放，后味是甜的——不是糖的甜，是花的甜，是花瓣被碾碎之后散发出的、甜中带涩、涩中带香的气味。像胭脂！这个念头冒出来的时候，他自己都愣了一下。胭脂，他从来没有用这个词形容过烟的味道，但就是这个，像胭脂。“像胭脂。”他说。樊霄看着他，那双深不见底的眼睛里，有什么东西闪了一下，不是惊讶，不是意外，是那种——被人说出了自己一直想说但从未说出口的话时，心里的那一下震动。“胭脂？”樊霄问。“就是女人涂在嘴唇上的那种。”游书朗又吸了一口，仔细品了品，“你不觉得吗？”樊霄没有说话，他看着游书朗抽烟的样子——这个人在抽第一口的时候，眉头微皱，像是不太适应；抽第二口的时候，眉头松开了，取而代之的是一种专注的、仔细的、像是在品鉴什么的表情；到了第三口，那层专注变成了某种更柔软的东西，他的睫毛在灯光下投下一小片扇形的阴影，嘴唇抿着烟嘴，手指夹着那支黑色的、细长的烟。樊霄低下头，端起茶杯，喝了一口，“像的。”他说。游书朗又吸了一口，烟气从嘴唇间溢出来，在两个人之间散开，那层淡蓝色的雾在暖黄色的灯光下变得有些透明，像一层薄纱，隔在他和樊霄之间，他看着那层雾，想起了陆臻。陆臻不喜欢他抽烟，每次看到他点烟都会说“少抽点，对身体不好”。他知道陆臻是为他好，但那种“为你好”有时候会变成一种压力，让他觉得自己的每一个“不好”的习惯都在被纠正。樊霄不一样，樊霄没有说“少抽点”，没有说“对身体不好”，没有说任何一句“为你好”的话。他只是把烟推过来，把火柴推过来，然后安静地看着游书朗抽，像在看一件美好的、值得被记住的事。游书朗把烟掐灭在烟灰缸里，那支烟他只抽了一半，不是不好抽，是不习惯。半支烟的时间太短了，短到不够他理清脑子里那些乱七八糟的念头，他需要更多的时间，需要——他不知道自己需要什么。“怎么样？”樊霄问。“抽不惯。”游书朗说。但他说这话的时候，手指还停留在烟盒旁边，没有收回来。樊霄看到了，他没有说破，把烟盒和火柴收起来，放进外套内侧的口袋里。饭局在九点半结束，走出日料店的时候，曼谷的夜风迎面扑来，带着这座城市特有的湿热和路边摊的香气。樊霄的车停在巷口，司机已经等着了。