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全1章（第6页）

我曾自诩为历史的记录者，可我所记录的，不过是些被时间轻易就能冲刷掉的沙画。

而我昨夜所见证的，才是真正需要被铭刻下来的、不朽的真实。

我的右眼传来一阵微弱的灼痛感，仿佛有什么东西被永久地烙印在了视网膜上。

我闭上眼，脑海中浮现的不是文字，不是情节，而是她提裙旋身的弧度，是她扬起手臂时那决绝的姿态，是她眼角那滴悄然滑落却未曾被任何人看见的泪水。

我拿过那本写了一半的手稿，毫不犹豫地将它丢进了壁炉旁的废纸篓里。

然后，我从书架的最深处，取出了一本全新的、封面是深海蓝色的硬壳笔记本，以及一支从未用过的钢笔。

我将笔记本平摊在桌面上，翻开了第一页。

空白的纸张，像极了那一晚空无一人的舞台。

我握住笔，悬在纸的上方，许久没有落下。

我不是要写作，不是要创作。

我没有资格去“创作”她的故事。

我只是，要记录。从此以后，我的眼中，便只剩下了她。

我的生活陷入了一种荒诞而规律的循环。

邻里们大概都确信我疯了，一个双腿残疾的历史作家，每天对着空气喃喃自语，说什么“见到了至高至上的纯美”。

怜悯最终战胜了恐惧，几个心善的上了年纪的大爷大妈，开始轮流着给我送些简单的饭菜，那眼神像是在看一个可怜的、无可救药的傻孩子。

我哭笑不得，却也一一接受，因为这能为我省下更多的时间。

我将每日的时间精准地分割开来。

白天，我整理那些在歌剧院写下的、潦草的笔记，试图用我贫乏的文字去还原她舞姿的万分之一。

而当夜幕降临，确认那位台前的“芙宁娜”大人没有莅临剧院的兴致时，我便会驱动轮椅，穿过寂静的街道，来到我们那心照不宣的圣殿。

她在那边优雅地旋转，我则在台下奋笔疾书。

我们之间很少有言语，似乎任何交谈都会玷污这份纯粹。

我成了她唯一的观众，她成了我眼中唯一的世界。

这种默契持续了很久，久到我几乎以为会直至永恒。

直到那一天。

或许是我凝视得太过专注，连笔都忘了动；又或许是她从我呆坐的身影里，读出了某种超越欣赏的、更深沉的东西。

她停下了舞蹈，一滴汗珠顺着她的下颌滑落。

她没有擦，只是静静地看着我。

“你……”她开口，声音在空旷的剧院里显得格外清晰，“是不是一直在呆坐着？”

我看了一眼自己毫无知觉的双腿，自嘲地笑了笑。

她沉默了片刻，然后，像是下定了某种决心，向我飘然走来，停在舞台边缘，微微俯视着我。

“你想不想……体验一下站起来的感觉？”

我的心脏骤然停跳了一拍。

整个世界的声音仿佛都被抽走了，只剩下她这句话在我的脑海中反复回响。

“站起来？”这三个字对我而言，比任何神话传说都要遥远，比任何历史秘闻都要虚幻。我震惊地抬起头，张了张嘴，却发不出任何声音。

见我这副模样，她似乎误解了什么。

她轻轻地、试探性地伸出一只手，一缕极细微的、肉眼几乎无法察觉的蓝色水流从她的指尖溢出，如同拥有生命的丝线，无声地、温柔地缠绕上我的身体。

那不是电流，不是冲击，而是一种难以言喻的温润感。

我感觉到一股温暖的、仿佛来自生命源头的洋流，顺着我的脊椎缓缓上涌。

那股力量是如此的轻柔，它没有强行修复我坏死的神经，而是像海水托起一叶扁舟般，将我的整个身躯从冰冷的轮椅上……托举了起来。

我的双脚，时隔十数年，第一次感受到了地面的坚实。