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画册（第2页）

我翻到最后一页。纸面上画的是一个背影——少年的背影，站在画架前面，校服外套下摆被风吹起来一点。窗外是傍晚的天色，橘红的、带点紫的，光线把那个人轮廓的边缘染成毛茸茸的暖色。右下角没有日期，只写了两个字。我认出来那两个字跟画册封面上那道压印的线条是同一个走向。

"知意。"

我合上画册，抱在胸口。画册的温度有点凉，封面粗粗的布面蹭着我的手指，像摸着一块磨了很久的石头。我低着头站在窗台前面，睫毛湿了，眼眶里盛着的东西快要兜不住。他没有说话。我听见他从窗台上跳下来的声音，脚步走近，停在我面前。然后一只手伸过来，指腹擦过我眼下那颗将落未落的眼泪，轻轻抹掉了。

"别哭。"他说。"画册是给你的。又不是绝笔。"

我吸了一下鼻子。"你以后还会画吗。"

"会。"

"画我？"

"不然画谁。"他收回手，语气里带着一点不易察觉的笑意。"我画了七年同一个人，你要我换模特？"

我抬起头看他。窗外的天光落在他脸上，把他的眉眼照得干净又清晰。我的眼泪还挂在睫毛上，他的指腹还残留着那一点湿润。我们面对面站着，中间隔着一本画册的厚度。我忽然很想知道一件事。

"你画过的最满意的一张，是哪一张？"

他想了想。"画册第三十七页。"

我翻开第三十七页。那一页画的是一双眼睛。极细的线条，极轻的笔触，眼尾微微垂着，瞳孔中央有一点很亮的高光，像在看着什么很远的地方。那双眼睛是我每天早上在镜子里看见的，但又不完全一样——画里的眼睛比现实中的更安静，像被谁好好安放过，不再害怕被打碎。

"为什么最喜欢这张。"

"因为这双眼睛往下看的时候，在看自己的手。"他说，"他在画画。他在做他喜欢的事情。"

我盯着画里那双眼睛看了很久。然后合上画册，把它放在窗台上，伸出手，环住了他的腰。我的脸埋进他胸口，灰毛衣的布料贴着我的额头，带着他身上的松节油气和晨光的味道。他没有动。他站在那里任我抱着，安静得像画册里那些被画下来的人。过了几秒他的手臂环过来，手掌贴着我后背，隔着校服轻轻拍了拍。

"谢知意。"我闷在他胸口说。

"嗯。"

"我以后也能画你吗。"

他低头，下巴搁在我头顶。"能。画多少都行。反正——"他的声音从胸腔传过来，闷闷的、温的。"你画的就是我画我自己。"

窗外的天光又亮了一些，雨洗过的杭州初春在玻璃外面铺成一片干净的浅白色。画册放在窗台上，风从窗缝里钻进来吹动书页，翻到第三十七页的时候停了一下。

那双眼睛从纸面上安静地看过来，看着两个抱在一起的、同一个人。