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钱（第2页）

"你想想你画室抽屉里那支新水彩笔。"

我愣住了。上周五我画室抽屉里确实多了一支没用过的水彩笔，樱花牌的，笔杆是深蓝色的，我一直以为是学校发的。"——那也是？"

他笑着没回答。

我倒在沙发靠垫上，仰头看着天花板。客厅的白炽灯光照得我眼睛发酸。旁边他的笑声低低地传过来，像什么很轻的东西在胸腔里震动。我偏过头看他。他靠在沙发另一头，手臂搭在靠背上，侧脸被灯照得很干净，嘴角那点笑意还没完全收回去。像是感觉到我的目光，他也偏过头来看我。我们的视线在客厅的灯光里撞了一下，像两个同频的音叉同时被敲响。

"你以后别偷我钱了。"我说。

"那跟你说一声再拿？"

"不行。"

"那怎么买奶茶。"

"你挣钱啊——"我翻了个身面对他，认真地说，"你不是画家吗？你画一幅画多少钱？"

他想了想。"上一幅卖了八千。"

我猛地坐起来。"那你给我花二十！？"

"人民币和外币都是你的。"他面不改色。"所以四舍五入不算花。"

我盯着他的脸。他在灯光下面看着我，表情平静，眼睫毛在眼下投出两小片阴影。二十六岁的谢知意，拥有一个画家的身份、八千块一幅画的价钱、一个空空的钱包、和一张时不时从我这里顺走二十块的坦然的脸。我重新倒回靠垫上，把脸埋进沙发座垫里。闷闷的声音从布料下面传出来。

"你真的是我。"

"嗯。"

"我以后怎么会变成你这样的。"

"努力。"

"你这是努力出来的？偷自己钱买奶茶？"

头顶传来一声很轻的笑。然后一只手落在我后脑勺上，温热的，掌心贴着我剪短了的头发。"这个不是努力出来的。这个是——"他停了一下，像在找一个合适的词。"是对十七岁的自己偏心。"

我的脸埋在沙发里，耳朵烧得厉害。他的手在我头顶停了一会儿，轻轻拨了一下我耳后的碎发，然后就收回去了。我听见他从沙发站起来的声音，脚步声走向厨房，然后是开水龙头、锅盖被掀开、煤气灶点火的声响。

"菜热一下。"他的声音从厨房那边传过来。"你妈留的。你吃了再睡。"

我从沙发里抬起脸来，头发被静电炸得乱翘。厨房门开着一半，暖黄色的灯光从里面透出来，他的背影站在灶台前面，袖子卷到小臂中段，正在低头看锅里的菜。背影的线条干净又放松，像是真的在这个家里住了很多年。我重新躺回沙发上，把脸侧过来对着厨房的方向。灶火的声音咕嘟咕嘟响着，像什么温柔又短暂的东西在时间里煮着。

"谢知意。"我对着厨房喊。

"嗯。"他从灶台前偏过头来。

"你以后天天来给我热菜吧。"

他偏着头看了我两秒。厨房暖黄色的光从他身后透过来，把他的轮廓镶了一圈毛茸茸的边。他没说好，也没说不好。他只是转回去，用锅铲翻了一下锅里的菜，然后说了一句："过来端菜。别躺着。"

我"哦"了一声从沙发上爬起来。走到厨房门口的时候他递给我一只碗，温热的，菜在碗里冒着热气。我接过来低头闻了一下，味道淡了，但还行。

"你热菜放盐了？"

"放了一点点。"

"你怎么知道我家盐在哪。"

"你家的盐从我有记忆开始就在灶台左边第二个柜子。"

我端着碗站在厨房门口，他站在灶台前把火关了，擦了擦手。厨房里全是热菜的蒸汽和我们两个人安静的呼吸声。我低头扒了一口菜。咸淡刚好。