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浅灰色清晨（第2页）

耳朵热了一下。我赶紧低下头，假装在认真看他勾的那两笔。

下午第三节课我去主画室找王老师。

王老师五十多岁，戴着厚底眼镜，脖子上永远挂一条棕红色的围巾。我站在他办公桌前面，憋了半天说："上周那张……我没画完。"

他看了我一眼，从桌子底下抽出一张画纸，铺在桌上。"这张是你的吧。"

我低头一看，愣住了。是我上周撕掉的那张静物写生，撕成了四片，被人用透明胶带从背面仔细拼好了。裂痕还在，像一张被缝合过的脸，但拼得很整齐，连边缘毛糙的地方都对得严丝合缝。

"今天早上我在画室废纸堆里翻到的。"王老师说，"谁给你粘的？"

我心跳漏了一拍。我不知道该怎么回答。胶带贴得很仔细，每一道裂痕都对上了，碎片之间几乎没有错位，像拼图一样严丝合缝。我指尖抚过那些胶带，触感微涩。

"……我自己。"

我听见自己说。王老师看了我一眼，没再追问。他只是把那张被拼好的画推到我面前。"重画一张。下周三之前给我。这张被撕过的，你要是想要就留着。"

他把画叠好递给我。我接过来的时候发现背面写着一行小字，铅笔写的，字迹清瘦端正，一笔一划像刻出来的。

"画错了可以重来。别撕。"

我认出那个字迹了。跟今早他在我那张废画上勾弧线的笔迹一模一样。

回到教室已经是放学时间。走廊里人声嘈杂，书包带子撞在栏杆上哐哐响。我逆着人流往综合楼走，手里攥着那张被拼好的画。走到四楼楼梯口的时候手机震了一下，是我妈的消息。

「今晚回来吃饭。炖了排骨。」

我盯着屏幕看了几秒。上一次她在晚饭时间回家，大概是一个月前的事了。我回了句「好」，把手机塞回兜里。

综合楼四楼的走廊很安静，其他画室都锁了门，只有最里面那间小画室的门虚掩着。我推门进去，暖气还没关，空气里有一点淡淡的松节油气味。他在窗边坐着，坐在一把高脚凳上，膝盖上摊了一本速写本，手里捏着笔在画什么。黄昏的光从北窗照进来，不暖，是那种灰金色的、很薄的光，落在他侧脸上，在鼻梁和眉骨上打出深浅分明的明暗关系。

我站在门口没进去。他被光罩着的样子太好看了，好看到我觉得自己不应该走进去打扰。他好像感觉到了，抬起头来看我一眼，嘴角微微弯了一下。"进来。"

我走进去，在他旁边的凳子上坐下。他膝盖上的速写本摊开着，上面画了一张侧脸——轮廓、眉眼、下颌线条，分明就是我的。铅笔画的，只用了一根HB，线条极简，但每一笔都落在最精准的位置上。我低头看了很久，久到他不自然地合上了本子。

"画你不行？"他说。

"行。"我嗓子有点紧，"就是……第一次有人画我。"

他把本子放到一边，转过身来看着我。灰金色的光把我们的影子投在地板上，两道，并排，长度相当，像两个大小相仿的人。其实他比我高了半个头，肩膀也更宽一些，但坐下来的时候我们差不多高。

"以后会有人画你的。"他说。声音很轻，像黄昏时候的风穿过百叶窗的间隙。"很多很多人。你会是很好的模特，因为你的眉眼很干净，透视关系清楚，明暗过渡自然。画起来不费力。"

我被他这么一本正经地评价长相说得有点耳朵热。"你这是在夸你自己吧。我们长得一样。"

他笑了一下。那个笑很浅，但眼底是真的在笑。"夸你跟夸我自己不冲突。"

我没话接了。我低下头，捏着手里的画纸，折过的边角被体温焐得微微发软。窗外的天色一点点暗下去，灰金色退成铅灰，铅灰又退成一种很深的、像墨汁兑了水的那种蓝。

"你今晚还会在吗。"我问。

他沉默了两秒。"不知道。"

"那如果你不在——"我把话咽回去了一半，后半句是"我怎么办"，但太丢人了，我没说出口。他好像看出来了。他伸手揉了揉我的头发，动作很轻，指尖在我发梢停了一下就收回去了。

"我在不在，你都得画画。"

"手帕我洗了。"我说，莫名其妙地冒出来这一句。"晾在阳台上。明天应该能干。"

他看着我，目光安静地落在我脸上，过了几秒才说："留着吧。以后用得上。"

我没再说话。我们在画室里坐了一会儿，天色从深蓝变成墨黑，走廊里的声控灯灭了又亮，亮了又灭。他站起来，走到窗边把窗户推开一条缝，冷风灌进来，吹动他额前的发丝。我看着他站在窗前的背影，心里忽然涌上来一种很奇怪的感觉——我好像认识他很久了，比他昨天出现到现在要久得多得多。久到像他是我身体里本来就长着的一部分，只是现在才终于走到外面来让我看见。

"你冷吗。"他头也不回地问。

"不冷。"

"那再坐一会儿。"

他关上窗，走回来，重新在我旁边的凳子上坐下。这次坐得更近了一点，手臂的布料蹭到我的袖子，轻轻的，像铅笔在纸上划过的声音。

我低着头，盯着自己搁在膝盖上的手指。右手食指上那一圈浅红色的压痕还没完全消下去。我没说话，他也没说话。外面有风在楼与楼之间穿行，呜呜的，像什么在远远的地方叹气。

我们在黑暗的画室里并排坐着，中间隔着半拳的距离，谁也没再动。