刘正风的眉头微微皱起,但很快,又舒展开来。
他盯着那行字看了很久。
久到油纸上的油痕,几乎浸进他的指腹。
赵承业。
那个北境赫赫有名、手里攥着不知道多少旧账的镇北王。
终于死了。
“好。”
刘正风轻轻笑了一声。
那笑声阴恻恻的,让这间阴冷的牢房,平白多出一丝说不出的寒意。
他将纸条凑近烛火。
火苗从边角一点点舔上去,墨迹扭曲、焦黑,最后蜷成一团细灰,落在茶盏旁边。
二十年前的漕运案。
北疆军饷的旧账。
藩王之间那些不能见光的书信。
从户部、漕运衙门、盐运司一路流出去的银子。
还有那些死在半路上的人。
所有线头,原本已经快要被人从泥里拽出来了。
可只要赵承业这张嘴闭上。
只要那个最清楚旧事的人死无对证。
那团乱麻,就还能烂在水底。
谁还能证明?
谁又敢证明?
到那时,谁会死盯着他刘正风贪过多少银子?
谁会追着问,他卖过多少功名?
至于那些赈灾路上饿死的人,那些书院里被革籍、流放、病死的读书人……
死了几个人,又算得了什么?
刘正风重新拿起筷子。
青菜很冷。
米饭很硬。
可他吃得很稳。
越是这个时候,越不能乱。
越是大厦将倾,越要让外头的人看见,他刘正风还坐得住。
半炷香后。