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顾小满（第1页）

老范的存货见底了。

陈默得再撑一个星期，等他想清楚下一步该往哪走。老范给了他一张清单：米、盐、电池、蜡烛，如果运气好，再找点药。退烧的、消炎的、止血带。在枯竭区，生病不叫病，叫判决。

林非要跟着。

“我想看看这座城市。”她说。

废城的商业区比居民区更像坟场。橱窗里的模特穿着五年前的款式，灰落了一层又一层，像一层洗不掉的皮。一个男模特断了胳膊，断面露出白色的塑料茬，像一根被折断的骨头。一个女模特的头歪了，假发滑下来遮住半张脸，在风里微微晃，像一个打瞌睡的人。

地上的垃圾被风吹成一小堆一小堆的，塑料袋、废纸、空罐子，沙沙地响。声音很轻，像很多人在同时翻书，翻的都是同一页。

陈默在一家小超市里翻出了几箱矿泉水和罐头。罐头没过期——在枯竭区，时间线偶尔会扭曲，保质期这东西早就失去了意义。一罐印着五年前的日期，打开来味道正常；另一罐印着去年的日期，打开来已经长毛了。时间在这里不是一条直线，是一团乱麻。

他搬了两箱水，林抱了一箱罐头。箱子比她想的沉，她走两步就得换个姿势，但始终没放下。

走出超市的时候，林忽然停了。

“陈默。”

“嗯。”

“你听见了吗？”

陈默停下来，侧耳听。除了风声，什么也没有。枯竭区的风声跟外面不一样，不是呼啸，是呜咽，像一个巨大的东西在喘气。

“听见什么？”

“有人。”林说，“在哭。”

她放下罐头，朝声音的方向走。脚步很快，但不是冲动的那种快，是确定的那种快——她知道自己听见了什么，不需要确认第二遍。

陈默跟在后面。

他们穿过一条巷子，两边的墙上贴满了旧广告，一层叠一层，最底下的是五年前的，最上面的是两年前的，中间没有今年的。走过一个废弃的菜市场，摊位还在，秤砣锈了，砧板裂了，地上有干掉的菜叶，像化石一样嵌在灰里。

声音是从一栋居民楼里传出来的。是压抑的、断断续续的抽泣，像一个人在拼命不让自己发出声音。那种抽泣是有经验的，不是第一次了，知道哭得太响会引来不该来的人。

林走进楼道。陈默跟上。

楼道里的气味很复杂。霉味，尿味，煮过泡面的味道，还有一种说不清的、属于“人”的味道——汗味、体温、呼吸。有人住在这里，而且住了不短的时间。

在一楼的楼梯间，他们找到了声音的来源。

一个女孩，大约八九岁，蹲在墙角，抱着膝盖，把头埋在手臂里。头发很长，打了结，像一团被遗忘在角落的旧毛线。衣服是粉色的，但粉色已经洗成了灰白，领口磨出了毛边。脚上一双凉鞋，鞋带断了一根，用布条绑着。

林蹲下来，伸出手，轻轻碰了碰她的肩膀。

女孩猛地抬起头，满脸泪痕，眼睛里全是恐惧。她的眼睛很大，瞳孔缩成一个小点，像一只被车灯照到的兔子。她看到了林，看到了陈默，身体往后缩，后背撞到了墙。

“别怕。”林说，“我们是人。”

女孩看着她，嘴唇在抖。“你……你也是小孩？”

“我是小孩。”林说，“三个月大，但看起来十四。”

女孩显然没听懂，但林说话的方式让她平静了一些。林的声音不大，不急促，每一个字之间都有停顿，像在给听的人留出消化的时间。她不哭了，只是抽噎着，用袖子擦眼泪。袖子是湿的，说明她哭了很久。

“你叫什么？”林问。

“顾小满。”

“你一个人在这里？”

顾小满点头。“爸爸妈妈……不见了。”

“什么时候不见的？”

“很久以前。我不知道多久。”顾小满的声音很小，小到像怕被空气偷走，“我数过很多天，但数着数着就忘了。”

陈默蹲下来，和顾小满平视。他的膝盖发出轻微的响声，提醒他自己已经不年轻了。

“你一直一个人？”