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落湘第一次去三十二號，是被许无忧拉去的。

说“拉”也不太对。许无忧没有拉她的习惯，只是放学后说了句“我去书店，你要不要一起”，语气跟问“今天食堂有红烧肉你要不要”差不多。落湘也不知道自己怎么就答应了。她跟着许无忧穿过操场，出后门，走进那条梧桐树夹道的老街。许无忧走路很快，落湘跟在后面，踩着高跟鞋一样的步子，走几步就要小跑两步才能跟上。“你走那么快干嘛，赶着投胎啊。”许无忧放慢了半步，没回头。

到了三十二號门口，落湘站住了。她上下打量了一下这间店。青砖墙，木头门，门框上挂着的风铃被门风带响，叮叮咚咚的。橱窗里摆了几本书，不是那种精装的新书，是旧旧的、书脊有点泛白的旧书。她心想，这种店在港城早就被连锁书店挤垮了。

进门之后，第一眼看见的是小伽。小伽坐在最里面的绿色椅子上，膝盖上摊着一本书，手边放着一个搪瓷杯。她抬起头看了看进来的人，没说话，又低下头继续看书。第二眼看见的是沈清韵。沈清韵从柜台后面站起来，笑着说“欢迎”，然后看向许无忧，“无忧你来了。”许无忧嗯了一声，走到她惯常坐的位置——靠窗的角落，那里有一把黄色的椅子。她从书包里拿出卷子，戴上耳机，开始做题。

落湘一个人站在门口，有点不知道干嘛。她在店里转了转。书架很高，书很多，都是旧书，每一本都带着那种纸浆和灰尘混合的气味。港城的书店她去过很多，太子大厦的诚品、尖沙咀的商务印书馆，都是明亮的、现代的、有咖啡香气的。没有一间像这样。这间店像从上个世纪留下来的。

“你随便坐。”沈清韵端了杯水过来，递给她，“粉色的那把椅子没人坐。”落湘看了看那把粉色椅子，又看了看沈清韵手里的搪瓷杯。杯子也是旧的，杯壁上有掉瓷的痕迹。

“呢个系……你哋自己嘅店？”（这是……你们自己的店？）落湘接过杯子，粤语习惯性地冒出来。

“我妈开的。”沈清韵笑了一下，“你是港城来的？”

“嗯。”落湘有点意外，“你听得明？”

“我爸以前教过一个港城来的学生，听习惯了。”沈清韵说，“不过我不会讲，只会听一点点。”

落湘点点头，端着水杯坐到了粉色椅子上。她小心翼翼地抿了一口水，发现搪瓷杯喝白开水有一种奇怪的味道，铁的、凉的，说不上来，但也不难喝。她打量了一圈店里的人——小伽在看书，许无忧在做题，沈清韵回到柜台后面，正往一个本子上写着什么。三个人谁也不理谁，又像是很习惯彼此的存在。

落湘觉得很怪。她从小到大的社交圈子都是酒会、饭局、各种名目的派对，人们觥筹交错，谈笑风生，可从来不交心。而这间又旧又小的书店里，三个人安安静静各做各的事，空气里却有一种说不出的东西。像一块旧毯子，不太好看，但是很暖和。

后来落湘在书架上翻到一本旧书。是一本八十年代出版的诗集，封面有点破了，但被透明胶带仔细贴过。扉页上有一行字，钢笔写的，墨水已经褪成淡蓝色——“给女儿。愿你在书里找到全世界。”

落湘拿着那本书，在粉色椅子上坐了很久。她想起自己的父母。港城落氏地产，说出去响当当。可她爸给过她什么？信用卡。一次比一次额度更大的信用卡。她妈呢？离婚之后去了新加坡，每年生日寄一张贺卡，上面永远是“妈妈爱你”——四个字，空洞洞的。从没有人送过她一本书。

那天傍晚，四个人都在书店里。沈清韵在理书，小伽在看书，许无忧在做题，落湘在翻那本诗集。风铃偶尔响一下，街上有自行车叮铃铃地骑过去，隔壁人家飘来炒菜的油烟味。落湘站起来，走到柜台前。

“呢本书，几多钱？”（这本书，多少钱？）

沈清韵看了看那本诗集，想了想，说：“五块。”

“五蚊？”（五块？）落湘睁大眼睛。

“嗯。旧书，不值钱。”

落湘从钱包里抽出一张一百块，放在柜台上。沈清韵看了看那张红票子，找给她九十五，一块都没多收。落湘攥着那本书和一把零钱，心里有个东西松动了一下。她习惯了“贵的就是好的”，习惯了别人看她的眼神里带着对她家世的掂量。可这个人不看菜单点菜——她只是卖一本书，明码标价，童叟无欺。

“多谢。”落湘说。沈清韵抬起头，对她笑了笑。那个笑很轻很浅，像风铃偶尔响一下。

那天晚上，落湘回到宿舍，把那本诗集放在枕头边。熄灯之后，她翻了几页，看不太进去。诗很难懂，那些句子绕来绕去，不知道在说什么。但她还是把书抱在胸前，像抱着什么重要的东西。她想起那把粉色椅子。想起搪瓷杯里白开水的味道。想起沈清韵找给她的九十五块钱。想起许无忧蹲下来帮她擦鞋时，额前碎发垂下来，遮住了黑框眼镜后面的眼睛。