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无尽夏（第1页）

七月过去了，八月来了。梧桐巷的悬铃木在八月中旬开始出现第一片黄叶，不是整棵树都黄了，是偶尔一片、两片，藏在浓绿的叶子中间，像被秋天提前派来的信使，悄悄地、试探性地、不知道是否受欢迎地落在了夏天的末尾。蝉鸣没那么响了，不是不叫了，是叫得没那么拼命了，像是在积蓄力气准备迎接最后的谢幕。

花店的生意在八月回暖了一些，不是因为节日多，是因为天没那么热了，人愿意出门了。林星晚在店门口摆了一张小桌子，放了几束搭配好的花束，标了价格，客人可以自取，不用进店，扫码付款就行。顾深寒给这个“无人花摊”起了个名字，叫“自助花”，林星晚说太直白了，他说“花本来就是自助的——你选它，它帮你”，林星晚看着他，觉得他说得对。

顾深寒在八月中旬收到了一封邮件。发件人是他很久没有联系过的人——他在音乐附中时的钢琴老师。老教授姓陈，教了一辈子钢琴，学生遍布国内外，有的成了演奏家，有的成了教授，有的和他一样，放弃了音乐，去了别的行业。陈教授每年都会给他发一封邮件，内容不长，有时候是“最近还好吗”，有时候是“我听了某场音乐会，想起了你”，有时候是一段录音，他自己弹的某个曲子，录得不好，有杂音，但你能听到他在弹。顾深寒从来没有回复过这些邮件。不是不想回，是不知道回什么。“我很好”——他不好。“我也想起过”——想起什么？想起那些每天练琴好几个小时的日子？想起那些在台上弹完一首曲子、掌声响起来、但没有人在听的日子？想起那些被父亲一句“没有前途”就全部否定掉的日子？他不想想，所以他从来不回。

但今年这封邮件不一样。陈教授写了一封很长的信，不是客套的问候，不是简单的“想起了你”。他写了很多，写他退休了，写他搬到了城郊的一个小房子，写他每天练琴、散步、种花。他写“种花和弹琴很像，都需要耐心，都需要等待，都需要相信你看不到的东西——你种下一颗种子，你看不到它发芽，但你知道它在地下做着什么。你弹下一个音，你看不到它的回响，但你知道它在空气中传播，会到达某个你永远不知道的地方”。他写“深寒，我不知道你现在还弹不弹琴。但我希望你弹。不是为了比赛，不是为了考学，不是为了任何人。是为了你自己。你小时候第一次坐在钢琴前面，手放在琴键上，按下第一个音，你转过头看着我说‘老师，这个声音好好听’。我希望你还记得那个声音。那个声音不是肖邦，不是莫扎特，不是任何人的作品。那个声音是你自己的。”

顾深寒坐在花店的钢琴前，把这封邮件看了三遍。看完第三遍的时候，他把手机放在谱架上，把手放在琴键上，没有弹，只是放着。琴键是凉的，他的手指也是凉的。凉和凉碰在一起，不是冷，是刚刚好。

“谁发的消息？”林星晚走过来，手里拿着一束刚包好的花。

“我以前的钢琴老师。”

“说什么了？”

顾深寒看着手机屏幕上那行字——“我希望你还记得那个声音”。那个声音不是肖邦，不是莫扎特，不是任何人的作品。那个声音是你自己的。

“说了很多。”他说。

林星晚没有追问。她把手里的花放在钢琴上，站在他旁边，和他一起看着手机屏幕上那封长信。她看了几分钟，看得很慢，不是因为她读得慢，是因为她想把每一个字都读进去，读到心里，读到她知道这位老教授在说什么——他说的是，你不要忘记你自己。你可以放弃音乐，但不要放弃那个按下第一个音时觉得“好好听”的自己。那个自己还在，只是被埋得太深了，深到你以为他死了。但他没有死。他只是在等你回来找他。

“顾深寒。”

“嗯。”

“你给他回封信吧。”

顾深寒看着林星晚。她站在他旁边，围裙上沾着洋甘菊的花粉，头发用铅笔别着，几缕碎发从耳边滑下来。她的眼睛是棕色的，深深的，认真看人的时候会让人产生一种“被珍视”的错觉。从第一天到现在，她都是用这种眼神看他。

他拿起手机，打了几个字，删掉。又打了几个字，又删掉。最后他打了一行字：“陈老师，我还弹琴。弹得不好，但还在弹。您说的那个声音，我找到了。”

他发出去。发完的那一刻，他的手指有一点点抖，不是紧张，是——他终于回了一封等了十年的邮件。

八月的最后一个周末，梧桐巷迎来了一年一度的“巷子节”。不是正式的节日，是巷子里的人自己定的，每年八月的最后一个周末，巷子里的人会聚在一起吃顿饭、聊聊天、看看表演。张阿姨是发起人，她说“住了二十年了，连邻居的名字都叫不全，太不像话了”。杂货店老板提供了音响，面包店老板提供了甜品，面馆提供了主食。林星晚提供了花艺装饰，她在巷子口搭了一个花拱门，用了上百枝无尽夏绣球，蓝色的、粉色的、紫色的、白色的，像一个用花搭成的彩虹。顾深寒帮她把拱门固定好，退后一步看了看，说“像婚礼”。林星晚说“什么婚礼”，他说“不知道，就是觉得像”。林星晚的脸红了一下，他没有看到，因为他一直在看那个拱门。

巷子节在傍晚开始。悬铃木下摆了长长的桌子，上面铺着白色的桌布——是林星晚从花店拿的，本来是包花用的包装纸，铺在桌上竟然意外地好看。张阿姨的红烧牛肉面、杂货店老板的凉拌菜、面包店老板的蛋糕、还有各家各户带来的拿手菜，摆了满满一桌子。整条巷子的人都来了，有拄着拐杖的、有抱着婴儿的、有牵着狗的。那只狗是杂货店老板养的，一只黄色的土狗，名字叫“旺财”，和团团互相闻了闻，然后各自走开，没有打架，也没有做朋友。

顾深寒坐在悬铃木下，手里端着一碗张阿姨的红烧牛肉面。他吃得很慢，因为他一边吃一边在看周围的人——杂货店老板在讲他年轻时候的故事，说他骑着自行车从南方到北方，骑了整整一个月，到了北京才发现自己走反了方向。张阿姨笑得拍桌子，陈秀兰如果在这里大概也会笑。但陈秀兰不在这里，她在老家，在六楼那间六十多平米的房子里，和林建国一起吃晚饭。电视机开着，播放着天气预报，明天有雨。她看了一眼窗外，想着女儿那里有没有带伞。她不知道女儿正在梧桐巷的悬铃木下，吃着一碗红烧牛肉面，旁边坐着顾深寒。她不知道也没有关系，因为那些她担心的事都不会发生。

林星晚坐在顾深寒旁边，手里拿着一块面包店老板的巴斯克蛋糕，用叉子切了一小块，送到顾深寒嘴边。他张嘴吃了，嚼了嚼，咽下去。

“好吃吗？”她问。

“好吃。”

“为什么好吃？”

“因为是你喂的。”

林星晚看着他，嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来。先是左边的梨涡出现了，然后眼睛弯成了月牙，然后她笑了——笑得像这个夏末的傍晚，不那么热了，但还是很亮。

“顾深寒，你现在越来越会说话了。”

“是你教得好。”

“我什么时候教你说这种话了？”

“每天都在教。你说‘好吃吗’，就是在教我说‘好吃’。你说‘好看吗’，就是在教我说‘好看’。你说‘你喜欢我吗’——”

“我没说过这句话。”