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涂药（第1页）

沈渡是在第二天午后过来的。他拄着拐杖，手里端着一个黑漆托盘，上面摆着几只青瓷小瓶，碗里装着不同颜色的膏体，有的乳白，有的淡黄，有的呈半透明的琥珀色，他把托盘放在桌上一一摆开。

“这些都是我祖父传下来的方子。”他说，“白的是去新疤的，黄的是化旧疤的，这一罐——”他指了指那只最小的青瓷碗，“是专治陈年旧伤的，你身上的疤，有些年头了吧？”忘迟站在窗边，没有回答。

沈渡也不在意，自顾自地继续说：“这味药要用白芷、茯苓、珍珠粉做底，再加一味紫草。涂在皮肤上，不疼不痒，慢慢地，疤就会淡了。”

忘迟看了一眼那些青瓷碗，又低下头。“多谢沈公子。”

“谢什么。”沈渡笑着道，“你救了我的命，不只是姑娘救的，你也是。那日在湖中，若不是你把我拖上岸，我现在已经是一具浮尸了。”

他顿了顿，像是在斟酌措辞。“忘迟，你的疤，是何时留下的？”

忘迟沉默了一会儿。“很久了。”

“多久？”

“记不清了。”他说。他不想回答——它们像年轮一样，一层一层地叠在身上，每一条都是一个他不愿意回忆的日子。

季舟靠在门框上，手里端着一杯茶。她没有喝，只是端着。茶凉了，她也不在乎。

她看着沈渡把那些青瓷碗一只一只地摆好，看着忘迟低着头站在窗边，午后的阳光从窗户照进来，落在他的侧脸上。

她忽然想起一件事。“沈渡。”

“嗯？”

“他背上的那些旧疤，能治吗？”

沈渡愣了一下，转头看向忘迟。忘迟的身体微微僵了一下——很细微的动作，但季舟看见了。

“能治。”沈渡说，“但要看疤痕的程度。有些疤年头太久，已经和皮肤长在一起了，不可能完全消除，只能淡化。你介意吗？”

忘迟摇了摇头。

沈渡站起来，从桌上拿了一卷纱布，一把竹刀，还有那罐淡黄色的膏药。

他蹲下来，打开药罐，用竹刀挑了一点淡黄色的膏体，放在手背上试了试温度。“把衣服脱了。”

西厢房的光线比前厅暗一些，但更安静。窗户朝北，能看到院子里那棵桂花树。忘迟坐在床边，沈渡站在他面前，刚要打开药罐，忽然想起了什么，转头看向季舟。“姑娘要在这里看吗？”

季舟放下茶杯，“他是我的马夫，他的伤，我有权知道。”

沈渡看了她一眼，没有再说什么。

忘迟的手指放在衣带上，停顿了一下。然后他慢慢地、一件一件地，解开了自己的衣裳。外衫，里衣，苍白的皮肤一寸一寸地露出来，像一条被反复蹂躏，粘上肮脏东西的抹布，每一道都是旧的，都是疼的。

他低着头，不敢看季舟，也不敢看沈渡。他的目光落在自己的手掌上的疤痕不知在想些什么。

沈渡的动作顿了一下，他见过很多伤，战场上、医馆里、贫民窟的窝棚里，什么样的伤他都见过，但他没有见过这样的伤——不是某一次意外造成的，是经年累月的、反复的，新的伤疤叠加旧的伤口，把人当成物件一样对待的结果。鞭痕，烫伤，咬痕，刀伤，还有一些他不知道是什么东西留下的疤痕，像蚯蚓，像蜈蚣，密密麻麻地布满了他的后背。

沈渡皱了皱眉头，他拿起竹刀，挑了一些药膏，开始涂抹。

“会有点凉。”他说。

药膏碰到皮肤的那一刻，忘迟的身体微微颤了一下。药膏的这种清凉不是冬天的凉，是薄荷的凉。

沈渡涂得很仔细，从肩胛骨开始，一寸一寸地往下。竹刀划过疤痕的时候，他会停下来，轻轻地按一下，让药膏渗进那些凹凸不平的纹路里。房间里只有竹刀刮过药膏的细微声响，和忘迟的呼吸，很轻，很浅，像怕惊动什么。

季舟坐在桌边，看着这一切。她手里没有茶了，她没有去倒。她就那样坐着，看着沈渡的竹刀在忘迟的背上移动，看着那些褐色的、白色的、粉色的疤痕被淡黄色的药膏一层一层地覆盖。她的脸上没有表情，但她的手指在袖子里微微蜷了一下——她闻到了一股熟悉的味道，茶香，从他身上散发出来的，淡淡的，清冽的，像深秋泡的第一壶龙井。

她的茶香为什么在他身上？她低下头，闻了闻自己的手腕，也是茶香的，一样的，她不知道。是因为他们朝夕相处，气味早已交融了吗？那他呢？季舟好像没有从未注意到他身上有什么气味。但季舟现在知道了，忘迟的身上有她的味道，这件事让她心里有什么东西动了一下，但她不知道那是什么。