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第22章（第36页）

她只记得最后舞台上的灯光还在晃，女孩子们的尖叫像海浪一样一层层往上扑，分析员站在中间，像整晚的光和热都围着他转。

而她像个被人从高处直接踹下来的输家，明明脚下还踩着地，整个人却已经轻飘飘地找不着着力点了。

等她回过神，人已经到了寝室。

门被她轻轻带上，房间里的安静一下子把外面的喧闹都隔绝了。

金发双马尾有些散了，耳边垂下来几缕，她往常总是挺得笔直的背也没那么直了，整个人像一只斗败了的公鸡，羽毛还是漂亮的，姿态却已经塌了下去。

她输了。

虽然这本来也不是什么正式比赛，不过是几句顶嘴之后，顺势推出来的一个最口头、最轻率的赌局。可输了就是输了。

而且输得一点借口都没有。

输给了星期三的男友。

输给了那个叫分析员的男人。

按理说，芬妮早就习惯失败了。

托里芙——或者说，托那个“星期三”的福，她大学前三年几乎就是在“差一点赢过她”和“又输了”之间来回打转。

她比谁都懂那种不甘，也比谁都熟悉怎么把失败嚼碎了咽下去，然后第二天照样把头发梳好，把背挺直，假装什么都没发生似的再去争。

她是会调整心态的人。

她知道怎么不让失败变成影响自己的包袱。

可这一次，不一样。

这一次她发现自己根本调整不过来。

不是因为被当众羞辱了，也不是因为那句“你们不唱我就自己唱”的回怼让她面子上挂不住，更不是因为乐队和观众全被他抢走了风头。

那些东西虽然难堪，却都还在她能消化的范围里。

真正让她乱掉的，是别的。

她满脑子都是分析员的影子。

不是抽象的“那个男人赢了我”，而是极其具体、极其烦人的画面，一遍遍地在她脑子里回放。

是他站在台上的样子，是他抓着话筒仰头嘶吼时喉结和脖颈绷出的线，是他唱第二首歌时肩膀和腰随着拍子晃开的样子，是那种强壮、稳、带着侵略性的男性魅力，像有人硬把一道烫红的印子按进她眼睛里，闭上都还在。

她坐到床边，手指抓了抓裙摆，心里乱得厉害。

怎……怎会这样的？

她不是没见过男人。

家里有，社交场合也有，那些打扮光鲜、礼貌周到、懂得讨好女孩子的年轻男性，她从小到大见得够多了。

可没有一个会像分析员这样，明明一开始还只是酒吧二楼一个让她不满的“违规存在”，结果转个身就把整个场子踩在脚下，还顺带把她心里某个本来很牢靠的东西直接拆散撞松。

她甚至不得不承认，自己在最初对视的那一下，就已经被他的脸和气质晃了一次。

只是那时候还能压。

还能装作是惊讶，是失态，是单纯觉得“这人居然挺帅”。

可后来，舞台上的一切已经不是“帅”两个字能解释的了。

是危险。

是吸引。

是她明明该不服、该讨厌、该琢磨怎么赢回来，结果心脏却偏偏因为对方的声音和身体反应得一塌糊涂。

她最后还是进了浴室。

门一关，狭小的空间里立刻只剩她一个人。

灯光打在瓷砖和镜子上，白得有些晃眼。

芬妮伸手开了淋浴，水声很快哗啦啦落下来，先砸在地砖上，再顺着她的肩头和后背一路淌下去。

很快，浴室里除了水声，还混进了另一种细细的、发热的声音。