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第357章 暮色漫过堤坝时（第1页）

陈砚第一次见到沈砚秋，是在防汛堤坝的混凝土台阶上。

那是七月末的傍晚，空气里还浮着白日暴晒后的热气，蝉鸣却己经疲了，拖着长音在芦苇丛里打盹。他抱着测绘仪沿堤坝巡查，鞋跟敲在水泥地上的声响惊飞了几只蜻蜓，蓝紫色的翅膀掠过水面时，带起细碎的光斑。

然后他就看见了她。

女人坐在最高一级台阶上，白裙子被风掀得猎猎作响，手里捏着支快融化的冰棒，包装袋被夕阳染成琥珀色。她正仰头看天，脖颈弯出流畅的弧线，像只临水照影的白鹭。陈砚的脚步顿住了，测绘仪的边角硌在掌心，他却忽然想起早上出门时，母亲在厨房煎蛋的油星子，也是这样金灿灿地溅起来。

“你好。”

他听见自己的声音穿过风，有点发飘。女人转过头，眼睛很亮，像揉进了碎钻的湖水。“你好，”她笑了笑，指尖的冰棒滴下一点甜水，落在台阶上，“我在等晚霞。”

陈砚顺着她的目光望去，天边确实己经烧起来了。橘红、玫粉、藕荷色的云团堆叠着，像被打翻的调色盘，连带着脚下的江水都泛着粼粼的胭脂色。他从前只觉得晚霞是气象数据里的“日落时分云量百分之六十”，此刻却突然懂了为什么古人要写“落霞与孤鹜齐飞”。

“这里的晚霞特别好看，”女人说，她的声音很软，带着点水汽，“尤其是雨后，会有淡紫色的光，像把星星揉碎了撒下来。”

陈砚嗯了一声，蹲下来调整测绘仪的参数，镜头里的晚霞被拉成模糊的色块。“我是水利局的，来测水位。”他解释道，不知道为什么要解释。

“我知道，”女人指了指他胸前的工作牌，“陈砚，砚台的砚。”她顿了顿，补充道，“我叫沈砚秋，秋天的秋。”

两个“砚”字撞在一起，像两颗石子落进水里，漾开圈圈涟漪。陈砚低头看了看自己的工作牌，塑料壳上还沾着早上喝豆浆的水渍。他忽然觉得，这个名字被她念出来，好像比在户籍本上时好听多了。

那天他们没说太多话。沈砚秋吃完了冰棒，把包装袋折成小方块塞进包里，说她在附近的花店打工，每天关店后都来这里坐一会儿。“看晚霞的时候，会觉得时间走得特别慢，”她望着天边渐渐沉下去的暮色，“像小时候外婆摇着蒲扇，讲不完的故事。”

陈砚收拾仪器的时候，她站起来要走，白裙子扫过台阶，带起一阵淡淡的栀子花香。“明天还来吗？”他听见自己问，声音里带着连他自己都惊讶的期待。

沈砚秋回过头，晚霞的最后一缕光落在她发梢，镀上金边。“也许吧，”她笑了笑，“如果明天有晚霞的话。”

接下来的半个月，陈砚每天都来得格外早。他会提前把测绘工作做完，然后坐在沈砚秋常坐的台阶上，看江水一波波漫过堤岸的青苔。有时她会来，带着一身花香，手里拎着一小束快要谢了的玫瑰，说是店里卖不掉的，扔了可惜。陈砚会帮她把花插在测绘仪的空格里，玫瑰的刺偶尔会勾住他的袖口，留下细小的红痕。

他们聊的都是些零碎的事。沈砚秋说她老家在江南，有大片大片的油菜花田，春天的时候，金黄的花海能漫到天边；陈砚说他小时候住的老房子后面有棵梧桐树，夏天会落满紫色的花，踩上去软绵绵的，像踩在云朵上。他们都没提自己的过去，也没问对方要去哪里，就像两棵并肩生长的树，根系在土里悄悄缠绕，枝叶却只在风中轻轻触碰。

有天傍晚下了场雷阵雨，陈砚以为沈砚秋不会来了。他收完仪器，正准备锁门，却看见雨幕里站着个白影。沈砚秋抱着胳膊，头发湿漉漉地贴在脸上，裙子下摆滴着水，像只被雨打湿的蝴蝶。

“你怎么来了？”陈砚赶紧把她拉进防汛值班室，递过毛巾。

“说好要看紫色晚霞的，”她擦着头发，眼睛亮晶晶的，“你看，真的有。”

陈砚望向窗外，雨停了，天边果然铺开一片淡紫色的霞光，薄得像蝉翼，又软得像丝绸。江水被染成深紫色，偶尔有鱼跃出水面，带起银亮的弧线，像是从天上掉下来的星星。

沈砚秋忽然从包里掏出个小罐子，打开盖子，里面是晒干的桂花。“这是我老家的桂花，”她说着，倒了点在他桌上的搪瓷杯里，“泡在茶里特别香。”