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第116章（第3页）

她十岁那年第一次登台时跳的曲子。

她以为自己忘了。

骨头记得，肌肉记得，心脏记得。

但她不能留下来。

她光着脚，走进黑暗里。

雷昂站在战壕里。

泥土的气味灌进鼻腔，潮湿的，带着硝烟和铁锈。

脚陷在泥水里，靴子湿透。

他低头看自己的手，握着枪，枪管是热的。

手指上没有伤疤，没有齿痕，没有白线。

二十岁的手。

枪声从头顶飞过，密密麻麻的一片。

他没有缩头，端着枪往前跑。

泥水溅到脸上。

心跳快得不像话。

不是害怕，是肾上腺素。

年轻的时候不懂这两者的区别。

害怕让你想跑，肾上腺素让你想冲。

他在冲。

战壕拐角处蹲着一个人。

迷彩服，脸上涂着泥，看不清五官。

那个人抬起头，脸是模糊的。

“跑！”那个人喊。

雷昂没有跑。

他蹲下来，把那个人的手臂搭上自己的肩膀，站起来。

背上的人很沉。

不是身体的重量，是另一种重量。

他背了二十几年，以为放下了，其实从来没有。

他背着那个人往前跑。

子弹从耳边擦过，发出尖锐的啸声。

他没有低头。

眼睛盯着前方，盯着战壕尽头。

那里有一道梯子。

爬上梯子就能离开战壕，就能把背上的人送到安全的地方。

跑了很久。

腿发软，呼吸发烫。

战壕没有尽头。

梯子一直在前方，永远跑不到。

背上的人在说话。