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桂花糖藕不甜了（第1页）

第四卷·第二十章桂花糖藕不甜了

四月的最后一天，雨终于停了。天空是那种被水洗过的、脆弱的淡蓝色，像一块易碎的琉璃，阳光薄薄地铺下来，没有温度，只有一种苍白的、无力的明亮。空气里还残留着雨水的湿气，混着泥土和青草的腥味，黏在皮肤上，让人发闷。

外婆病了。

起初只是咳嗽，在夜里，一声两声，闷闷的，像从很深的地方传来。秋蒽蒽在隔壁房间听见，会爬起来，轻手轻脚地走过去，推开外婆的房门。外婆侧躺在床上，背对着她，肩膀随着咳嗽轻轻起伏，花白的头发在枕头上散开，像一团柔软的、疲倦的云。

“外婆，”秋蒽蒽轻声唤她，“喝水吗？”

外婆摆摆手，声音哑哑的：“不用，你去睡。明天还上学。”

但咳嗽没停。白天也咳，做饭时咳，择菜时咳，坐在天井里摇椅子时也咳。咳得越来越厉害，越来越频繁，声音从闷闷的变成嘶哑的，最后变成了那种拉风箱一样的、带着痰鸣的、让人心惊肉跳的咳。

秋蒽蒽说：“去医院看看吧。”

外婆摇头：“老毛病了，支气管炎，开春就犯。吃点药就好。”

她去药店买了止咳糖浆，川贝枇杷膏，消炎药。外婆吃了，但没什么用。咳嗽依然在夜里响起，像某种固执的、不祥的钟摆，一下，一下，敲在秋蒽蒽心上。

五月中旬的一天夜里，外婆咳着咳着，突然咳出一口带血的痰。暗红色的，黏稠的，在昏黄的灯光下，像一朵诡异而狰狞的花。

秋蒽蒽吓坏了。她抖着手拨了120，然后给妈妈打电话。电话响了很久才接通，妈妈的声音带着睡意和不耐烦：“蒽蒽？这么晚什么事？”

“外婆咳血了，”秋蒽蒽说，声音在抖，“我叫了救护车。”

电话那头沉默了几秒，然后妈妈说：“我马上买票回来。你先跟着去医院，有什么事给我打电话。”

救护车很快就来了，红蓝的灯光在老屋外闪烁，刺眼，惊惶。邻居们被惊醒了，披着衣服出来看，交头接耳，眼神里有同情，有好奇，也有那种“终于出事了”的了然。秋蒽蒽扶着外婆上了救护车，救护车的门在身后关上，把那些目光、那些议论，都关在了外面。

医院是白色的。墙壁，床单，护士的衣服，医生的口罩，都是刺眼的、冰冷的白。空气里有消毒水的味道，浓烈，刺鼻，像某种无声的、冷酷的宣告。外婆被推进了急诊室，秋蒽蒽坐在外面的长椅上等。长椅是冰凉的塑料，坐上去，寒意一直渗到骨头里。

她抱着书包，书包里是那本深绿色的笔记本，和那个装着《城南旧事》的纸盒。她拿出来，翻开笔记本，但那些字在眼前漂浮，组合不出任何意义。她又合上，抱在怀里，像抱着最后一根救命稻草。

凌晨三点，妈妈赶到了。她穿着时髦的连衣裙，外面套了件薄风衣，高跟鞋在走廊里敲出清脆的、急促的声响。看见秋蒽蒽，她快步走过来，脸上带着长途奔波的疲惫和掩饰不住的焦虑。

“外婆怎么样？”妈妈问。

“在检查，”秋蒽蒽说，声音很轻，“医生说是肺炎，要住院。”

妈妈在她旁边坐下，叹了口气。沉默了一会儿，她说：“你怎么不早点告诉我？”

“外婆不让说，”秋蒽蒽低下头，“她说你忙，别打扰你。”

妈妈没说话，只是又叹了口气。那叹息很重，很疲惫，像承载了很多说不出口的东西。秋蒽蒽侧头看她，妈妈的眼角有了细纹，口红有些脱了，露出底下苍白的唇色。她忽然发现，妈妈也老了。那个曾经穿着高跟鞋、涂着口红、意气风发地去深圳的妈妈，现在坐在这里，满脸疲惫，眼神慌乱，像一个被生活突然打了一记闷棍的、不知所措的孩子。

“你爸……”妈妈顿了顿，改口，“他……知道吗？”

秋蒽蒽摇头：“没告诉他。”

“嗯，”妈妈点头，“别告诉他。我们的事，我们自己处理。”

我们的事。秋蒽蒽在心里重复这个词。什么时候开始，她和妈妈成了“我们”，而爸爸，成了“他”？什么时候开始，这个家，从“我们仨”，变成了“我们”和“他”？她不知道。她只知道，从那个电话开始，从妈妈说“可能要分开一段时间”开始，有些东西，就再也回不去了。

就像现在，外婆躺在里面，妈妈坐在旁边，而她，抱着那本深绿色的笔记本，坐在这条冰冷的长椅上，等着一个未知的结果。这个画面里，没有爸爸。好像他从来就不存在，好像这个家，从来就只有外婆，妈妈，和她。

“蒽蒽，”妈妈忽然开口，声音很轻，“等外婆好点了，你跟我去深圳吧。”

秋蒽蒽抬起头。

“你一个人在这儿，我不放心，”妈妈继续说，眼睛看着急诊室的门，目光有些空茫，“外婆年纪大了，身体不好，照顾不了你。你去深圳，跟我住，学校我都联系好了，重点中学，不比你现在的差。”

秋蒽蒽没说话。她看着妈妈，看着妈妈眼里的期盼，恳求，和那种“我只能做这么多了”的无力。她知道，妈妈是认真的。妈妈想把她带走，想给她“更好的生活”，想让她离开这个潮湿的、破旧的老屋，离开那些梧桐树，那些雨声，那些关于顾雨落的、湿漉漉的回忆。

“我想陪外婆。”秋蒽蒽说，声音很轻，但很清晰。

“外婆我会安排，”妈妈握住她的手，很用力，“请护工，或者送养老院。深圳那边医疗条件好，可以把外婆接过去。总之，你不用操心，我都会安排好。”