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第 34 章（第2页）

她只是早上闹钟响的时候按掉了，翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头上还有木兰香，淡了，该换床单了。但她不想换——因为季寒声在这张床上睡过。那晚季寒声穿着她的浴袍，头发散在枕头上，几缕发尾搭在她枕边。她记得那个背影，窄而直的肩，后颈一颗很小的痣。她在这张床上从背后握过季寒声的手，十指相扣，一夜没松。

现在她躲着季寒声。

花清月睁开眼睛，盯着窗帘缝隙漏进来的晨光。她觉得自己有病。不是因为喜欢季寒声——喜欢季寒声这件事她早就认了，从茶馆那会儿就认了，从“跟我”那会儿就认了，从凌晨四点季寒声把手放在她胃上的时候就认了。她有病是因为她明明喜欢，却不敢见。以前她什么都敢。截胡数据的时候敢，在讲座上举手的时候敢，从季寒声手里抢烟的时候敢。现在她不敢了。因为以前她不怕输，现在她怕。

手机震了。

不是短信，是电话。屏幕上显示“季寒声”三个字，来电头像是一张她偷拍的照片——季寒声在实验室窗边端茶，侧脸，逆光。花清月盯着那个头像看了两秒，手忙脚乱地接起来。

“喂。”她的声音有点哑，因为刚醒。

“醒了吗。”季寒声的声音从听筒里传出来，清冷低缓，和平时一样。

“醒了。”

“今天来实验室吗。”

花清月攥着被子，没有说话。她想说“来”，想说“马上到”，想说“我想你了”。但她最后说出口的是：“导师又催了。论文还差一章。”

沉默。

季寒声的沉默和别人的不一样。别人沉默是没话说，季寒声沉默是在想事情。花清月能感觉到她在想——在想什么，她不知道，但她知道季寒声一定在想。

“好。”季寒声说，“写完了来。”

电话挂了。花清月看着通话记录里“季寒声”那三个字，通话时长一分零三秒。一分零三秒里，季寒声说了三句话。每一句都很短，但每一句都在问同一个问题——你什么时候回来。

她在躲她。她知道她知道。

花清月把被子拉过头顶，整个人缩成一个团。被子里很暗，很暖，有木兰香。她闭上眼睛，想起跨年那晚季寒声说“好吃”时的表情——不是笑，是在平静的湖面下藏了一整个春天的温度。她当时差点就把“我喜欢你”四个字说出口了，咬住了舌头硬生生咽回去的。她怕。怕季寒声会用那种平静的眼光看她，说“你还小”，说“你不懂”，说“我们保持现在这样就很好”。她不怕被拒绝——好吧她怕得要死——但她更怕的是确认之后的尴尬。如果季寒声不喜欢她，她们还能回到现在这样吗？还能每天下午在实验室里并肩坐着，敲键盘，喝茶，偶尔碰一下手背吗？

她不知道。她不想赌。

可躲着也不是办法。她知道季寒声在等她。那个女人从来不催她，从来不问“你为什么不来了”，只是每天早上发一条消息问“今天来吗”，然后回一个“好”。那个“好”字里没有任何责备，没有任何追问，只有一种安静的等待，像冬天的树，不催春天，但知道春天会来。

花清月翻了个身，把脸埋进枕头里。

“季寒声。”她在黑暗里小声念了一遍这个名字，然后叹了口气。明天。明天她一定去。

第四天。早上七点，花清月坐在床上，盯着手机。她打开了和季寒声的对话框，打了三个字：「今天来。」发送。然后她立刻起床，洗脸，刷牙，吹头发。吹风机嗡嗡响着，热风把她的长发吹起来，木兰香从发丝间飘散。她穿了一件鹅黄色的针织衫——季寒声上次说她穿亮色好看。她照了照镜子，把围巾摘下来，又戴上，又摘下来。太刻意了。她不想让季寒声看出来她在刻意。她只是想见季寒声，就这么简单。可她的心跳快得像擂鼓，手心全是汗，刷牙的时候牙膏挤了两次才挤准。

她出门了。走到地铁站的时候，她停住了。不是忘了带东西，不是忽然想起什么没关。是她怕。怕推开实验室的门，看到季寒声坐在主控台前，听到那人用清冷平淡的声音说“来了”，对上那双银框眼镜后面的眼睛——那双眼睛里会有她读不懂的情绪，或者她读得太懂的情绪。她站在地铁口，周围人来人往，没有人看她。她掏出手机，犹豫了一下，又发了一条消息：「导师又打电话了。下午去行不行。」

季寒声的回得很快：「行。」

花清月看着那个字，靠在墙上。她知道自己又撒了一个谎。导师没有打电话。导师已经好久没催她论文了。她只是不敢去。她把手机攥在手心里，转身走回出租屋。路上经过那家便利店，就是她之前买咖啡和巧克力那家。她站在门口看了一眼咖啡机，没有进去。

回到家，脱了外套，坐在沙发上。窗外有鸟叫，不是在杭州那只，是麻雀，叽叽喳喳的，很吵。她望着天花板发呆。她想季寒声今天是穿警服还是便装，如果穿便装，那件黑色高领还是浅杏色毛衣。她在喝岩茶还是白开水，有没有人帮她倒水。嘴唇又裂了吗，有没有用那支润唇膏。中午吃了什么，是不是又是几片青菜。她不知道。她今天看不到她。是她自己选的。

下午快两点，花清月还是没去。

季寒声没有再发消息。

她坐在出租屋的书桌前，对着写了两章的论文发呆。屏幕上光标一闪一闪的，停在“第三章加密算法优化”的末尾。她打了几个字，删了，再打，再删。最后她合上笔记本电脑，拿起手机。

没有新消息。季寒声没有问她为什么没来。没有说“下午了”，没有说“还在写论文吗”。对话框里最后一条还是早上那个“行”字。

花清月把手机扣在桌上，站起来去厨房倒水。水倒了一半，她停住了，手悬在半空。季寒声不问了。季寒声不问不是因为不在意，是因为知道她在躲。那个女人从来不在别人后退的时候往前追。她只会站在原地，手放在口袋里，等她自己转过来。

花清月回到书桌前，打开手机相册。那个叫“月”的文件夹里已经快存满一百张记忆：季寒声写的便签，季寒声批注过的报告，季寒声在杭州酒店里拍的窗外，季寒声放在她桌上那个保温杯的特写。她一张一张翻过去，翻到跨年那晚发的照片——紫砂杯，润唇膏，冒着热气。杯壁上贴着她从垃圾桶里捡回来的便签：「吃。吃完回家睡。」她盯着那张照片，眼眶忽然热了。

她躲她，她却不问。只是等。

“混蛋。”花清月小声骂了一句。她锁屏，站起来，穿上羽绒服，戴上围巾。然后她推开门，走进走廊。