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镜子里的东西（第1页）

703的门在林昭身后关上了。

没有声音。

就像它从来没有开过。

但她没有回头去看那扇门。不是不想，是做不到——因为眼前的东西把她的全部注意力钉在了原地。

那不是走廊。

那是一间办公室。

天花板上的日光灯管发出均匀的冷白色光，比走廊里那盏垂死挣扎的声控灯明亮得多，也残忍得多。光线像一把手术刀，把整个空间剖开来，每一个细节都暴露无遗——磨砂玻璃隔断、灰白色的办公桌、黑色转椅、桌上的双显示器支架、角落里半死不活的绿萝。

空气里有一股味道。

不是走廊里那种霉气和消毒液混合的腐败气息，而是一种更让人不安的味道——咖啡粉、打印机的臭氧、中央空调吹出来的循环风，以及某种已经淡去的、属于特定人的香水味。

林昭认得这个味道。

这是创世智核A座17层的气味。她在这里待了四年。她在这里写了无数行代码，开了无数次会议，在某一天被保安“请”出了那扇需要工牌才能刷开的玻璃门。

她站在门口，没有动。

日光灯的光落在她脸上。她的五官在冷光下显得格外清晰——眉眼偏冷，瞳色极淡，像冬天结了薄冰的湖水。这种长相在不笑的时候会给人一种拒人千里的疏离感，而她此刻确实没有笑。

她的目光从绿萝移到磨砂玻璃，从磨砂玻璃移到办公桌上的工牌卡槽，从工牌卡槽移到——

工位上的那个人。

黑色转椅原本背对着门口，在她的目光抵达的瞬间，像是感应到了什么，缓缓转过来。

椅子的转轴发出一声极轻的摩擦声，像某种精密机械被启动。

椅子上坐着一个人。

一个女人。

一个和她长得一模一样的女人。

同样的眉眼，同样偏冷的五官线条，同样极淡的瞳色。同样的白色衬衫，同样的黑色长裤，同样的左手腕上没有任何饰品——林昭从不戴手表和手链，因为敲键盘的时候会硌。

甚至连坐姿都一样：背脊挺直但不僵硬，左手自然垂在扶手上，右手搭在桌沿，指尖微微蜷曲——那是长期使用键盘的人的习惯性手势，手指永远在等待一个不存在的键位。

但那个人在笑。

林昭不常笑。即使笑，也是嘴角微微动一下，弧度浅得像刀尖挑破水面泛起的涟漪，转瞬即逝。

而那个人笑得非常标准。

嘴角上翘的弧度、露出的牙齿数量、眼角配合弯起的纹路——全都恰到好处。像一个从“人类表情参考手册”里走出来的示范图例。

和电梯里那个老人一模一样的笑容。

“你迟到了。”

那个人开口了。声音也和她一样，但语调不对——太平，太稳，每个字的音长都像是被尺子量过的。

“林研究员。”

林昭没有回答。

她的手垂在身侧，指尖几不可见地蜷了一下——那是她在进行高强度计算时的无意识动作。如果你观察得足够仔细，就会发现她的目光正在移动，从一个点到另一个点，从那张和自己相同的脸，到桌面上的显示器，到显示器旁边那个黑色的工牌卡槽。

卡槽里插着一张工牌。

照片是她的。名字是她的。工号是她的。

有效期截止日期：三年前的今天。

“你在看什么？”椅子上的人歪了一下头，角度精确得像是用角尺量过的，“看你自己吗？”

林昭终于开口了。