“记得。”
“那时候我每天劈柴、跑村子、数人口。累是累,但睡得着。”
他把酒碗搁下,碗底磕在桌面上发出一声轻响,
“现在每天晚上躺下去,脑子里全是你白天跟人吵的架、你写了一半的奏章、你明天还得接着吵的事。”
“翻来覆去到三更,鸡都叫了还没睡着。”
张卫国站起来,走到药柜前,拉开一个小抽屉,取出几包药,放在桌上。
“治头疼的,治失眠的。”
他说,
“一共七副,一天一副,够你撑到月底。”
李吉甫看了看那几包药,又抬头看了看他,张了张嘴想说点什么,也许是句道谢,也许是句玩笑。
但张卫国没等他说出来,重新端起酒碗,打断了他。
“你刚才说,有人说你死了没人哭。”
他看着碗底那一点浑浊的酒液,慢慢开口,
“别听他的,蜀地那些被刘辟杀的人,他们的家眷会哭。”
“往后那些不用再被藩镇横征暴敛的老百姓,也会哭。”
他把碗里最后一口酒喝完,搁下碗。
“不过最好是别死,少让人哭。”
李吉甫坐在那里,手里攥着那几包药,像是攥着一块刚从炉膛里夹出来的烙铁。
过了很久,他把药包揣进怀里,站起来,走到门口,没有回头。
“先生,我走了。”
“嗯。”
“明天早朝还得跟人吵。”
“嗯。”
“那酒,下次还来喝。”
“行。”
李吉甫跨出门槛,走进夜色里。
脚步声渐渐远去,和远处的爆竹余响混在一起,分不清哪一声是鞭炮,哪一声是脚步。
张卫国又坐了一会儿,把桌上两只空碗收进后面的水盆,碗底还残留着药酒的苦味。
窗外,月亮升到了中天,照得巷子里的石板路一片银白。
更夫的梆子声从远处的坊角传来,三下,是子时。
他吹了灯,黑暗里又想起李吉甫那句话,死了没人哭。