听见脚步声回头,一看是张卫国,眼睛亮了。
“张师傅!”
“李公子。”
李白几步走过来,手在腰间一摸,把那把枣木刨子取出来。
“你送我的这个东西,我天天带着。”
“写诗写急了,就拿出来磨一磨。刃口一直没钝过。”
张卫国看了看那把刨子。
刃口确实还亮,保养得好。
“好用就好。”
李白忽然凑近了一步:“张师傅,你也在山上待过?”
张卫国摇头:“没有。”
“但我那天在山上,半山腰那块青石旁边,看见有人坐过的痕迹。”
还看见一个工具箱搁过的印子。是不是你?”
张卫国沉默了两秒钟。
“路过。”
李白盯着他看了几秒,然后笑了。
那笑容里有一点点明白,有一点点不知道拿这明白怎么办。
“路过,”
他重复了一遍,“行。那我也路过一下道观,写个字就走。”
他转身往山下走了几步,又停住,头也不回地说了一句:
“张师傅,我明年想出蜀。”
张卫国站在门槛上。
“去哪儿?”
“先往东走,长江,然后往北。”
李白的声音从前面飘回来,轻快得像刚出笼的鸟,
“仗剑去国,辞亲远游。这四个字我念了好多年了,该去了。”
他的白衫子在巷口一闪,不见了。
张卫国站了一会儿。
春天的风从道观门口灌进来,带着柳芽和泥土的味道,湿润润的。
他低头看了看手里的工具箱,那把刨子不在了,但用的时间长了,握把上有他手指磨出来的弧度,浅浅的,热乎乎的。
他在心里想:二十岁,要出蜀了。
他二十岁的时候在干嘛?
记不清了。
但他想起一件事,当年在长安东市,有个年轻人蹲在墙根下卖字为生。
那个年轻人后来也出了蜀,往南走了。
不知道后来怎么样了。
他踩了踩门槛,不晃。
然后扛起工具箱,往城里走。