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沈氏银行门口某日中午（第2页）

这句话像一根针，准确地扎在沈静澜最不想被碰到的地方。

沈静澜停下来。

这一次他停得很突然，脚跟在地上发出尖锐的一声响，像是急刹车。他转头看向顾霆钧，动作很快，快到颈侧的肌肉线条在皮肤下猛地绷紧。

那双琥珀色的眼睛里没有愤怒，没有羞耻，没有任何激烈的情绪。有的只是冷——一种从骨子里透出来的、经过精密控制的、像手术刀一样锋利的冷。

“顾二少，”他说，声音压得很低，低到只有两个人能听见，“我说过了，那晚的事就当没发生过。”

每一个字都咬得很清楚，像钉子一颗一颗地钉进木板里。

顾霆钧看着他，没有被那双冷冰冰的眼睛吓退。

他歪了歪头，把墨镜往鼻梁上推了一下，露出眼睛——那双深棕色的眼睛里有笑意，但不是嘲讽，不是戏弄，而是一种更复杂的东西。像是一个人看着一朵长在悬崖边上的花，觉得它很美，但又知道不能伸手去摘。

“你说当没发生过，那是你的事。”他说，语调还是那种懒洋洋的调子，但语气里多了一点认真，“我这个人记性好，忘不掉。”

他说“忘不掉”的时候，目光落在沈静澜的右手腕上——那里被衬衫袖口遮住了，什么也看不到。但他的目光在那里停了半秒，然后移开。

沈静澜的呼吸变了。

变化很微小——鼻翼微微扩张了一下，胸腔的起伏幅度增加了不到一厘米。但如果有人足够仔细地观察，就会看出他在努力控制自己的呼吸，不让那股忽然涌上来的情绪浮到脸上。

他没有说话，转身继续走。

这一次他走得更快了一些，步子更大，皮鞋踩在路面上发出急促的声响。公文包被他换到了左手，右臂自然垂在身侧，手腕藏在袖口里，看不到那些已经褪成淡黄色的淤青。

顾霆钧没有追。

他站在原地，双手插进裤袋里，看着沈静澜的背影越走越远。深藏青色的身影在人流中穿行，几次被路人遮挡又再次出现，最后消失在南京路转角的地方。

顾霆钧站在那里，风吹起他军装的下摆，墨镜在阳光下反着光。

他忽然笑了一下，嘴角勾起一个很小的弧度。

然后他转身，走回那辆雪铁龙旁边，拉开车门坐进驾驶座。他没有发动车子，只是坐在那里，双手搭在方向盘上，透过挡风玻璃看着沈静澜消失的方向。

他想起昨晚的事。

昨晚他让人去查了沈静澜的行踪。不是什么难事——沈家大公子的生活规律得像钟表：每天早上七点起床，八点出门，八点半到银行，十二点到一点之间出来吃午饭，通常去南京路上的那家西餐馆或者法租界的一家咖啡馆，下午六点下班回家，偶尔会在书房待到凌晨。

赵铁生把这份报告递给他的时候，表情很微妙。

“二少爷，”赵铁生说，“您要这个做什么？”

“不做什么。”顾霆钧把报告折了两折塞进口袋里，“好奇。”

赵铁生看了他一眼，那个眼神里有太多东西——怀疑、担忧、还有一种“我什么都知道但我不说”的沉默。

顾霆钧没有理他。

他只是想知道沈静澜在哪里。

不是因为他想做什么——至少他自己是这么告诉自己的。他只是想知道，那个人的眼睛长什么样，那个人说话的时候嘴角会不会动，那个人生气的时候是先皱眉头还是先抿嘴唇。

他只是想知道。

现在他知道了。

那个人生气的时候不会皱眉头，不会抿嘴唇，什么都不会做。他的脸是一张完美的、无懈可击的、没有任何裂缝的面具。唯一泄露他情绪的是呼吸——那个极其微小的、几乎不可察觉的呼吸变化。

顾霆钧注意到了。

他不知道自己是为什么注意到的，就像他不知道为什么自己会记住沈静澜手腕的宽度、手指的长度、后颈皮肤的颜色。这些细节像钉子一样钉在他的记忆里，不需要刻意去记，它们就在那里，随时可以取出来。

他发动了车子，引擎发出低沉有力的轰鸣。

“明天我还来。”他对着空气说，像是在对沈静澜说，又像是在对自己说。

车子驶出车位，汇入外滩的车流中。海关大楼的钟声又响了，这次是十二点半，钟声在江面上散开，被风送得很远。