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决赛（第1页）

一月中旬，白歌收到比赛组委会的通知：《距离》入围决赛。决赛定在一月二十日，现场演奏，评委打分，当场公布名次。

白歌把通知截图发给李轻舞。她秒回了三个惊叹号，然后又发了一条：“你紧张吗？”

“不紧张。”

“骗人。你每次说不紧张的时候就是紧张。”

白歌没有反驳。他确实紧张。《距离》他改了十一遍，谭教授看了五遍，最后一次看的时候说“可以了”。但“可以了”不是“很好”。他知道自己的水平，也知道参加这个比赛的人，有很多比他准备得更久。

决赛前一天，白歌在琴房里练琴。陆一鸣推门进来，手里拿着两瓶水。

“白歌，明天决赛，你第几个？”

“第五个。”

“一共几个？”

“八个。”

陆一鸣把一瓶水放在桌上。“你早点休息。别练太晚。”

“知道了。”

陆一鸣走了。白歌把《距离》又弹了一遍，觉得没什么问题了，合上琴盖，回了宿舍。

一月二十日，北京，晴。决赛在北京音乐厅的小厅举行。白歌到的时候，后台已经有人在准备了。他看到一个女生坐在角落里，穿着一件奶白色的毛衣，头发齐肩，戴着一副圆框眼镜，手里拿着一把小提琴，正在调音。她的旁边站着一个中年男人，西装革履，拿着手机在打电话，声音很低，但白歌听到几个词——“王总”“合同”“下周”。

女生调好音，抬起头，看到白歌在看自己，笑了一下。那个笑容很干净，像小孩子吃到糖的那种笑。

“你好，你是参赛的吗？”她的声音不大，软软的。

“嗯。钢琴。第五个。”

“我是第一个。小提琴。”她伸出手，“我叫温晚。温热的温，晚上的晚。”

白歌握了握她的手。她的手很小，很软。“白歌。”

“白歌？”温晚歪着头想了想，“我知道你。你的《回望》我听过。很好听。”

白歌愣了一下。“谢谢。”

“你今天是弹新曲子吗？”

“嗯。《距离》。”

“加油。”温晚又笑了一下，低下头，继续调音。

第一个上台的是温晚。白歌站在侧台，透过幕布的缝隙看出去。她穿着一条白色的长裙，头发披着，站在舞台中央，灯光打在她身上。她拉的是帕格尼尼的《钟》，技巧极其复杂，快速音阶、双音、泛音、拨弦，她拉得毫不费力，手指在指板上飞舞，像两只蝴蝶。

白歌听着，手心出汗了。不是紧张，是知道自己比不过。她的曲子练了多久？一年？两年？他的《距离》从动笔到现在，不到三个月。他改了十一遍，觉得自己很努力了。但她的每一个音符都在告诉他，努力和时间的沉淀，不是同一个东西。

温晚拉完最后一个音，小提琴的余音在音乐厅里回荡。掌声响起来，很热烈。白歌也鼓了掌，虽然她看不到。

第五个，白歌上台。他鞠了一躬，坐到钢琴前。舞台的灯光很亮，台下看不清。他深吸一口气，手指落在琴键上。《距离》的旋律响起来。不急不慢，像一个人在等另一个人。他弹得很稳，每一个音符都落在他该落的地方。但他知道，这首曲子和温晚的《钟》之间，隔着的不是技巧，是时间。

他弹完最后一个音，放下手。掌声响起来，没有温晚的热烈，但也不算冷清。他站起来，鞠了一躬，走下台。

温晚在后台等着他。她已经换回了那件奶白色的毛衣，手里拿着一瓶水。

“你弹得很好。”她说。

“没你好。”

温晚愣了一下，然后笑了。“你听到了？我在后台听不到。”

“我在侧台听的。”

“那你觉得怎么样？”

白歌想了想。“我练了三个月。你那个曲子，至少练了一年。”