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第二十七章 母亲的信（第1页）

1997年4月的一个傍晚，周景熙收到了一封来自石桥村的信。

信是跟著补给船一起到的。每个月来两次的补给船，带来淡水、粮食、工具和工人们的家信。每次船靠岸的时候，工地上的人都会围上去，爭著问有没有自己的信。有信的，脸上笑开了花；没信的，脸上的表情像是被石头砸了一下。周景熙以前很少去凑这个热闹，因为他知道，不会有人给他写信。母亲不识字，李觉忙，弟弟在学校，没有人会给他写信。他收到的那些信，都是过年的时候弟弟代写的，一年一封，准时得像闹钟。但今天不一样。今天码头上有人喊：“周景熙！有你的信！”

他正在搬石头，听到喊声，手里的石头差点掉在地上。他把石头放下，拍了拍手上的灰，快步走到码头上。送信的是船上的老张，跟他也算熟了，把信递给他，笑著说：“家里来的，快看看吧。”

周景熙接过信，看了一眼信封。信封是那种最普通的牛皮纸信封，边角有些皱了，上面贴著一张八毛钱的邮票。收件人的地址写著“zj省zs市石岗岛採石场”，字跡歪歪扭扭的，有些字写错了又涂掉重写。寄件人的地址写著“hun省”，后面的字模糊了，看不太清楚。他翻过来看信封的背面，什么都没有。他把信封攥在手里，心跳得有些快。他已经大半年没有收到家里的信了，上一次收到还是去年秋天，弟弟写的，说家里一切都好，让他別惦记。他不知道这封信是谁写的，写了什么，但他有一种预感——这封信不一样。

他没有当场拆开。他拿著信走回工棚，坐在铺上，把信封放在膝盖上，看了很久。信封印著几道深深的摺痕，像是被人反覆折过又展开的。他摸了摸信封，觉得有些不对劲。信封的一角有些发皱，不是折出来的皱，是湿了又乾的那种皱。他凑近看了看，那一角比別的地方硬一些，像是有什么东西渗进去过，干了，留下一片淡淡的、几乎看不出来的痕跡。

他把手指放在那片痕跡上，轻轻地摩挲著。那痕跡很淡，如果不是仔细看，根本看不出来。但他看出来了。他看出来了，因为他在採石场的石头上见过太多这样的痕跡——水渗进石缝里，干了，留下一道淡淡的印子。但这道印子不是水的印子，是別的东西。是眼泪。

他的心猛地缩了一下。他小心翼翼地撕开信封，从里面抽出信纸。信纸是从作业本上撕下来的，有横线，边角有些捲曲。上面的字跡有两种——一种歪歪扭扭的，像小学生写的，那是母亲的手笔；一种工整一些的，那是弟弟周景阳的。但大部分是母亲写的，只有最后几行是弟弟的笔跡。信不长，只有一页纸，但周景熙读了很久。他一个字一个字地读，读了一遍又一遍，读到那些字在眼前模糊了，又清晰了，又模糊了。

“景熙吾儿，见信好。”

这是母亲写的，字歪歪扭扭的，有些字写错了，但每一个字都写得很用力，笔跡深深地刻在纸上，有些地方纸都被笔尖戳破了。母亲识字不多，会写的字就那么几个，能写出一句完整的话已经很不容易了。她能写这封信，一定是练了很久，写了很多遍，写废了很多张纸。她能写这封信，一定是有很重要的事要说。

“你在外面八年了，妈很想你。你爸也想你，他不说，但妈知道。他每天晚上坐在门口抽菸，看著村口的方向，一看就是大半夜。妈问他看什么，他说不看什么。但妈知道，他在等你回来。”

周景熙的鼻子一酸，喉咙像被什么东西堵住了。他想起父亲坐在门口抽菸的样子，想起父亲花白的头髮和佝僂的背，想起父亲说的“不管走到哪里，都要好好的”。八年了，父亲每天晚上坐在门口抽菸，看著村口的方向，等他回来。他等了他八年，他还没有回去。

“景熙，你今年二十八了。二十八，在村里，孩子都该上小学了。你还没结婚，妈心里著急。你李觉哥，孩子都两个了，大的都会打酱油了。你周日乐哥，也结婚了，媳妇是镇上的老师。你蒋琪姐，考上大学了，在广州工作，听说也结婚了。你周起琼姐，当上护士了，嫁了个医生。他们都好好的，就你一个人还在外面漂著。妈不放心。”

李觉有两个孩子了。周日乐结婚了。蒋琪考上大学了，在广州工作。周起琼当上护士了，嫁了个医生。他们都好好的。八年了，他们的人生像一辆辆开出去的火车，沿著各自的轨道，开到了不同的地方。而他呢？他还在这座岛上，在这间工棚里，在这个铺位上，搬石头，打炮眼，放炮。他的火车还没有开出站台，还在原地等著，不知道要开往哪里。

“景熙，妈给你相看了个对象。是隔壁村的，姓刘，叫刘小燕。比你小两岁，二十六了。她在家种地，人老实，能干，长得也好看。她爸以前是生產队的队长，家里条件还行。妈跟她妈说了，人家愿意，就等你回来见一面。你要是愿意，就回来一趟，把亲事定了。你要是不愿意，妈也不勉强你。但你得回来一趟，让妈看看你。八年了，妈想你想得不行。你爸也想你，他的老寒腿越来越严重了，走路都费劲。你再不回来，他怕是要拄拐杖了。”

刘小燕。隔壁村的，比他小两岁，在家种地，人老实，能干。他闭上眼睛，试图想像这个叫刘小燕的姑娘长什么样。但他想不出来。他已经很久没有见过年轻姑娘了，岛上没有女人，工地上没有女人，他的世界里只有石头和男人。他想像不出一个二十六岁的农村姑娘的样子，只能想像出母亲的样子——矮矮的，瘦瘦的，手上全是裂口，脸上全是皱纹。他忽然觉得，不管刘小燕长什么样，他都会回去的。不是为了她，是为了母亲。是为了让母亲看到他，让母亲放心，让母亲不再在信纸上留下眼泪的痕跡。

他翻到信的最后几行，是弟弟周景阳写的，字跡比母亲工整一些，但也有些潦草，大概是写得急。

“哥，妈写这封信的时候哭了。她怕你看见，用袖子擦，擦不乾净，信纸上都是泪。她说她梦到你了，梦到你瘦了，黑了，手上全是伤。她哭了一夜，第二天起来眼睛都是肿的。哥，你回来吧。妈真的很想你。爸也是。我也是。——弟，景阳。”

信纸上果然有泪痕。不是一处，是很多处。有些地方的字被泪水洇开了，模糊了，看不太清楚。有些地方纸被泪水浸透了，干了，皱巴巴的，像被揉过的树叶。他摸著那些泪痕，手指在纸上轻轻地滑过，像是摸到了母亲的脸。母亲的脸上有泪，她的手上有裂口，她的头髮白了，背驼了，眼睛花了。八年了，她在石桥村等他，等了八年。他在这座岛上，搬了八年的石头，打了八年的炮眼，放了八年的炮。他挣了多少钱？他写了多少字？他离他的梦想还有多远？他不知道。他只知道一件事——他想回去。立刻，马上，现在就想回去。

他把信放在铺上，站起来，走到工棚外面。海风很大，吹得他的衣服猎猎作响。他站在门口，看著远处的海。海是灰濛濛的，天也是灰濛濛的，分不清哪里是海，哪里是天。海面上有几只渔船，在浪里顛簸，像几片树叶。远处的码头上有几个人影，在等轮渡，大概是回家过年的，或者是刚来的。他站了很久，久到海风把他的脸吹得麻木了，久到他的眼泪被风吹乾了，久到天边最后一抹光消失了，整个岛陷入了黑暗。

他回到工棚，坐在铺上，把信又读了一遍。这一次，他没有哭。他只是坐在那里，一个字一个字地读，像是在读一本很重要的书。读完了，他把信叠好，塞回信封里，放在枕头底下。他躺下来，闭上眼睛，想睡觉。但睡不著。脑子里全是母亲信上的那些字，那些歪歪扭扭的、被泪水洇开的字。

“你在外面八年了，妈很想你。”妈，我也想你。八年了，我没有一天不想你。我不敢想，怕想了就待不住了。怕想了就跑回去了，跑回去就不想再出来了。但我真的想你。想你做的红薯稀饭，想你缝的补丁衣服，想你站在门口喊我回家吃饭的声音。我想你。

“你爸每天晚上坐在门口抽菸，看著村口的方向。”爸，我也想你。想你的沉默，想你的背影，想你打算盘时算盘珠子的声音。你等了我八年，我让你等了八年。对不起，爸。对不起。

“妈给你相看了个对象，你回来一趟。”妈，我会回去的。不是为了那个叫刘小燕的姑娘，是为了你。为了让你看看我，让你放心，让你不再在信纸上流眼泪。我会回去的。

“哥，你回来吧。妈真的很想你。”景阳，哥也想你们。哥在外面八年了，哥累了。哥想回家了。

他翻了个身，把脸埋在枕头里。枕头是蕎麦皮的，硬邦邦的，硌得脸疼。但他不在乎，他只想把脸藏起来，不想让任何人看到他在哭。工棚里还有其他工友，老李在隔壁铺上打呼嚕，小王在说梦话。他们不会注意到他，不会看到他在哭。他哭了很久，哭到枕头湿了一大片，哭到眼睛肿了，哭到喉咙哑了。他哭的不是那个叫刘小燕的姑娘，不是母亲的信，不是父亲的等待，他哭的是这八年。八年的漂泊，八年的孤独，八年的石头和灰尘，八年的想家和不敢想家。他以为自己已经习惯了，以为自己已经麻木了，以为自己不会再哭了。但母亲的泪痕把这一切都撕开了，把他压在心底最深处的那些东西全部翻了出来。他才知道，他没有习惯，没有麻木，他只是在忍著。忍了八年，忍到一封信就能让他崩溃。

哭完了，他从枕头底下摸出那个本子，翻开新的一页，拿起笔。手还在抖，字写得歪歪扭扭的，但他还是写了下来：

“1997年4月，zs市。今天收到妈的信。她给我相看了个对象，叫刘小燕，隔壁村的。她让我回去。妈的信上有泪痕，是写信的时候哭的。景阳说，她梦到我了，梦到我瘦了，黑了，手上全是伤。她哭了一夜。八年了，我没有回去过。爸每天晚上坐在门口抽菸，看著村口的方向，等我回来。等了我八年。我在这座岛上，搬了八年的石头，打了八年的炮眼，放了八年的炮。我挣了多少钱？我写了多少字？我离我的梦想还有多远？我不知道。我只知道一件事——我想回去。不是为那个叫刘小燕的姑娘，是为了妈，为了爸，为了景阳。我要回去看看他们，让他们看看我。我要告诉他们，我还活著，我没有忘记他们。我要告诉他们，我还是他们的儿子，还是石桥村的周景熙。我要回去。”

写完之后，他把本子合上，塞回枕头底下。他躺下来，把被子裹紧，闭上眼睛。窗外的海风还在吹，呜呜地叫著，像有人在哭。但他不觉得冷了，他觉得很暖和，像小时候躺在母亲怀里一样暖和。他想起母亲的手，那双粗糙的、满是裂口的手。那双手里里外外地忙活了一辈子，在灶台前忙碌，在田里插秧，在灯下缝补。那双手上有很多裂口，冬天的时候会裂开，渗出血来，疼得连筷子都握不住。但那双从来不会在他的信上留下泪痕。母亲写信的时候哭了，但她的手没有抖，她的字还是那么用力，一笔一画地刻在纸上，像是在刻一块石碑。她要把那些字刻在纸上，刻在他心里，让他知道——她在等他，父亲在等他，弟弟在等他。石桥村在等他。

他睁开眼睛，看著头顶的天花板。天花板上有一道裂缝，弯弯曲曲的，跟石桥村家里那道裂缝一模一样。他盯著那道裂缝，想了很久。然后他做了一个决定——回去。不是明天，不是下个月，是现在。他要回去，回去看看父亲母亲，回去看看李觉，回去看看那些伙伴们。他要回去告诉他们，他还在，他没有忘记他们。他要回去告诉他们，他还活著，还在写，还在做那个作家梦。他要回去告诉他们，他还是石桥村的周景熙，从来没有变过。

他坐起来，从铺底下拉出那个背包。背包已经很旧了，帆布磨得发白，背带断了一根，用铁丝拧著。他把背包打开，把里面的东西一样一样地拿出来——几件换洗的衣服，一条毛巾，一个搪瓷盆，一双解放鞋。这些都是他这八年里用过的东西，破的破，旧的旧，没有一样是新的。但他不扔，他捨不得扔。这些东西跟著他八年了，从一个工地到另一个工地，从一个城市到另一个城市，从zs市到hz，从hz到zs。它们是他在外面活著的证据。他把那些旧本子拿出来，数了数，一共十二个。十二个本子，记录了他八年的生活——搬石头，打炮眼，放炮，想家，写信，读书，写字。十二个本子，摞在一起，厚厚的一摞，像一块砖头。他把这些本子塞回背包里，又把信塞进去，放在最上面。他要带著这些东西回去，带回去给父亲母亲看，给李觉看，给那些伙伴们看。他要让他们知道，他在外面没有白混，他写了这么多字，他还有一个没有死掉的梦想。

他把背包拉好，放在铺头。然后他躺下来，闭上眼睛。明天，他要去跟沈工头说，他要走了。他要回石桥村，回家。他要回去见那个叫刘小燕的姑娘，要回去看父亲母亲，要回去跟李觉喝酒。他还要回去做一件事——把那十二个本子上的字，一个一个地变成真正的文章。他不知道能不能写成，不知道有没有人看，不知道能不能当上作家。但他要试一试。他一定要试一试。

窗外的月光从工棚的缝隙里照进来，照在他脸上，照在他微微上扬的嘴角上。他慢慢地，慢慢地，沉入了一个安静的、久违的梦。在梦里，他回到了石桥村，站在村口的大樟树下。太阳刚刚升起来，金色的阳光洒在碎石路上，洒在稻田里，洒在远处的山上。母亲在院子里餵鸡，父亲在田里插秧，李觉在松林里割松脂。一切都跟十年前一样，什么都没有变。他朝他们走过去，这一次，他喊出了声。

“妈！爸！李觉！我回来了！”

他们回过头，看著他，笑了。

他也笑了。