瀋阳城外二十里,大清军中军大营。
多尔袞掀开帐帘时,靴底的血跡在兽皮地毯上拖出几道暗痕。他盔甲未卸,眉宇间的冷汗混著尘灰,顺著紧咬的腮线滑落。
帐內烛火昏黄,皇太极背对著入口,负手而立,案桌上摊著一份早已冷透的战报——那上面的墨跡恐怕还未乾透,但战局却已天翻地覆。
“皇上。。。。。。“多尔袞单膝跪地,嗓音沙哑,“臣。。。。。。败了。“
他一字一顿,像是从齿缝里硬生生挤出:
“正白旗折损六千三百余人,巴牙喇护军。。。。。。十不存一。“
空气凝滯。
帐外风声呜咽,隱约能听见伤兵的哀嚎。
皇太极仍是没有转身。他的影子被烛火拉得很长,投在牛皮舆图上,恰好覆盖了“浑河“二字。
良久,他才开口道:
“朕知道。“
三个字,轻得像一声嘆息。
多尔袞猛然抬头。
皇太极终於缓缓转身,烛光映著他的脸——那上面既无怒意,也无惊色,唯有一片近乎死寂的麻木。
就像。。。。。。
就像早已预料到这个结局。
“贾玌用兵如神,胜败本是常事。“皇太极走到案前,手指抚过代表镶蓝旗的木牌,“朕。。。。。。本就没指望你能贏。“
他抬眸,眼底映著跳动的火焰:
“大清最后的机会。。。。。。在苏察阿礼手上。“
话音落下,帐內诸將皆是沉默。
就盼著苏察阿礼——能够搅乱庆军的粮道!
角落里,齐尔哈朗死死攥著扶手,指节发白;阿济格盯著地面,仿佛那摊未乾的血跡里藏著答案;范文程低垂著头,白须微颤。
无人反驳,无人献策。
——因为所有人都心知肚明:
瀋阳已是一座孤城,城外贾玌的十余万大军正踩著八旗的尸骸合围而来。
“那。。。。。。“多尔袞声音乾涩,“我军接下来。。。。。。“
皇太极忽然笑了。
他转身抓起酒壶,仰头痛饮,淋漓的酒液顺著鬍鬚滴落:
“犒赏三军!酒肉管够!让儿郎们。。。。。。“
“好好吃最后一顿饭。“
帐外晨阳如血,照在一面面旗帜上,风卷著沙尘掠过营寨,恍若亡魂的呜咽!