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风波起是福不是祸是祸躲不过（第2页）

她的手指停住了。

评论区里，污言秽语像潮水一样涌上来。“直女装姬”“蹭流量”“想红想疯了”“离婚失爱的心机绿茶婊”——每一个词她都认识，但组合在一起，她花了好几秒才理解这些词指的是谁。

于泮云。

她往下翻。翻过一页，又一页。那些话从恶毒变得不堪入目，从不堪入目变得令人窒息。有人在“科普”泮云的“黑历史”——几张好几年前的旧照片，被移花接木地拼接在一起，配上一段绘声绘色但没有任何证据的文字。有人说她是“离异少妇转性喜欢女人”，有人说她“专门勾搭有男朋友的女明星”，有人说她是“陈梦梅的私生饭，跟踪骚扰多年”。

每一条评论都有几十个赞。

每一条评论都没有人反驳。

陈梦梅握着手机的手指开始发抖。不是因为冷，是因为一种从胸腔里涌上来的、滚烫的、让她想砸东西的愤怒。她深吸了一口气，努力控制住颤抖的手指，点进了泮云的微博主页。

半年可见。所有的旧内容都被隐藏了。最新的一条微博下面，全是“小云别伤心”“不用理那些黑粉”之类的安慰留言。评论区里的恶毒言论已经被删掉了一部分，但痕迹还在，像被撕掉的墙纸，露出底下发霉的墙壁。

她退出微博，打开微信，找到泮云的对话框。最后一条消息还是她昨天发的“出差，别太想我”，泮云没有回复。她打了一行字：“泮云，你还好吗？”想了想，删掉了。又打了一行：“我看到那些了。”又删掉了。又打了一行：“你在哪？”发送。

消息发出去了，但没有显示“已读”。

她等了三十秒，一分钟，两分钟。没有任何回应。

她拨了泮云的电话。无人接听。

再拨。无人接听。

第三次拨的时候，电话通了，但对面没有人说话。只有呼吸声，急促的、断断续续的呼吸声，像是有人在拼命忍住什么。

“泮云？”她的声音比自己预想的要哑。

呼吸声停了一瞬。然后电话被挂断了。

陈梦梅从沙发上弹起来。她套上裤子，光脚蹬进一双平底便鞋，抓起钥匙就往外冲。走廊里的声控灯被她急促的脚步声点亮了一盏又一盏，惨白的光从头顶倾泻下来，把她的影子拉得忽长忽短。

她跑过整条走廊，冲下楼梯，穿过连廊，跑进西楼。电梯太慢了，她改走楼梯，一步三阶地往上跨，膝盖撞在台阶的棱角上，疼得她龇了龇牙，但没有停下来。

泮云的宿舍在三楼。她冲到门口，攥起拳头砸门。

“泮云！泮云，是我！”

没有人应门。

她继续砸。指节砸在木门上，发出沉闷的声响，在安静的走廊里回荡。走廊原处的房间门开了一条缝，一个脑袋探出来远远地看了一眼，立刻又缩了回去。

“泮云！你开门，求你了……”

门内没有任何声音。她看到了门缝下面透出来的那线光——暖黄色的，稳定的，不像是在睡觉的人会留的灯。

她又拨了一次电话。这一次，电话响了很久，然后被接起来了。

不是泮云的声音。

“陈梦梅！你脑子瓦特了！”

是圆子。声音不大，但每一个字都像钉子一样扎进陈梦梅的耳朵里。

“笑就笑，你卖什么骚！”

陈梦梅张了张嘴，喉咙像被什么东西堵住了。她想说“对不起”，想说“我不是故意的”，想说“泮云怎么样了”，但这些话全部卡在喉咙里，一个字都出不来。

“圆子，”她终于挤出声音，沙哑得不像自己，“泮云在不在你旁边？你们在哪里？我在她寝室门口，——求求你，让我和她说话好不好？”

电话那头沉默了几秒。然后圆子的声音再次响起，比刚才缓和了一些，但依然带着一种让人心寒的严厉：“我们在西楼休息室。小云哭得昏天黑地的，都要虚脱了。你过来，我们把她先送回宿舍去。”

电话挂断了。