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十拍子醉里挑灯看剑（第2页）

不是圆子的敲门声。圆子敲门是有节奏的，三下，停一下，再三下。这个敲门声只有两下，轻轻的，试探性的，像是怕惊动什么。

泮云放下琴弓，走到门口，深吸了一口气，然后打开了门。

陈梦梅站在门外。

她穿着一件深色的卫衣，帽子没有摘，帽檐上还沾着细密的水珠。她的手里拿着一个塑料袋，袋子里是两个饭盒。她的脸被走廊的灯光照得有些发白，眼睛下面有青黑的阴影，嘴唇有些干。她看起来像是好几天没有好好睡觉的人。

“我给你带了饭。”她说。声音很平，像是在说一件很普通的事情。

泮云看着她，看了几秒，然后侧身让开了门。

陈梦梅走进来，把饭盒放在书桌上，打开。一份是白粥，一份是清炒时蔬，还有一小碟酱菜。粥还是热的，冒着袅袅的白气。她从口袋里掏出一双一次性筷子，掰开，把毛刺刮干净，放在饭盒旁边。

“圆子说你今天回来了。我想你可能还没吃。”她说。

“你吃了吗？”泮云问。

陈梦梅犹豫了一下。“吃了。”

泮云看着她的脸，没有说话。她走到书桌旁，坐下来，端起粥，慢慢地喝了一口。粥熬得很糯，米粒已经煮化了，入口即化，带着一点点红枣的甜味。她喝了两口，停下来，看了一眼陈梦梅。

陈梦梅站在书桌旁边，两只手插在卫衣的口袋里，目光落在窗外。窗帘没有拉，窗外是漆黑的夜色和远处零星的灯火。她的侧脸在灯光下显得很安静，安静得像一幅画。

“你瘦了。”泮云说。

陈梦梅的目光从窗外收回来，落在泮云身上。“你也瘦了。”

“我没有。”

“你有。”

两个人对视了一秒，然后同时移开了目光。空气里有什么东西在轻轻地流动，像风，又不像。

泮云低下头，继续喝粥。她喝得很慢，一小口一小口的，像是在品味每一粒米的滋味。粥的热气扑在她脸上，把她的脸颊蒸得微微泛红。陈梦梅靠在书桌边上，两条长腿交叠着，安静地看着她喝。

窗外又开始下雨了。雨不大，细细密密的，打在窗户上发出沙沙的声响，像有人在很远的地方翻着一本很厚的书。

泮云把粥喝完，把饭盒收好，用纸巾擦了擦桌子。然后她站起来，走到窗边，把窗户开了一条缝。雨的气息从缝隙里涌进来，凉凉的，湿湿的，带着泥土和青草的味道。

“梦梅。”

“嗯。”

“你这几天，有没有想过……离开？”

陈梦梅沉默了一会儿。“想过。”

“想过去哪吗？”

“没有。”陈梦梅说，“想去一个没有人认识我的地方。不用练琴，不用上台，不用跟任何人说话。就一个人待着。”

泮云转过身，看着她。“那为什么不走？”

陈梦梅没有立刻回答。她低下头，看着自己的手。她的手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。那是一双演奏家的手，每一寸都经过了成千上万个小时的训练。

“因为走了之后，”她抬起头，看着泮云，“就再也见不到你了。”

雨声忽然变得很大。

泮云站在窗边，手还搭在窗沿上，指节微微泛白。她的表情没有太大的变化，但眼眶慢慢地红了。不是那种要哭的红，是那种被什么东西击中了之后、来不及反应的红。

“梦梅。”她叫了一声，声音有一点颤。

陈梦梅看着她，没有动。她的两只手还插在卫衣的口袋里，肩膀微微收紧，像是也在忍着什么。

“那天在休息室，”陈梦梅说，“你说你害怕。你怕什么？”

泮云没有回答。

“你怕那些人说的话？”陈梦梅的声音很轻，轻到几乎被雨声盖过，“还是你怕那些话里，有一些是真的？”