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第七章 雪地里的字（第2页）

一个圆圆的竹筐做好了。不大不小，刚好能放下黑白整个身子。道一把它拿到屋里，放在自己床边的墙角，在里面铺了厚厚的稻草，又垫了一层旧棉被。

他蹲下来，拍了拍窝里的垫子，看着黑白。

黑白站在门口，看着那个竹筐。它走过去，用鼻子闻了闻。竹子的味道，稻草的味道，还有道一手上的气味。它把前爪搭在筐沿上，往里面探了探脑袋。稻草软软的，棉被暖暖的。它跳进去，在里面转了一圈，又转了一圈，然后趴下来，把下巴搁在筐沿上，看着道一。

尾巴在筐里扫了一下，又扫了一下。

“这是你的。”道一说。

它把脑袋在他手心里蹭了蹭，然后缩回去，把整个身体蜷在竹筐里。竹筐不大不小，刚好放下它整个身子。它把鼻子埋进尾巴里，闭上眼睛。

道一站起来，吹了灯。屋里黑了，只有窗外的月光透进来一点点，照在竹筐的边沿上。

从那以后，黑白就睡在道一屋里了。

每天晚上，道一在灯下看书，它趴在竹筐里，把下巴搁在筐沿上，看着他翻书页。灯芯偶尔噼啪响一声，它的耳朵动一下，然后又不动了。

道一看完书，吹了灯，躺在床上。它从竹筐里探出脑袋，朝床的方向看一眼，它知道他在那里就很安心。

它把脑袋缩回去，闭上眼睛。

它白天还是去竹林，吃饱了就回来，有时候叼一根竹枝，有时候叼一片叶子，有时候什么都不叼，只是跑回来，趴在道一脚边，把下巴搁在他的脚背上。

有一天，它从竹林回来的时候，嘴里叼着一块石头。石头不大，圆圆的，被溪水冲得很光滑，在阳光下泛着微微的光。

它路过溪边的时候看见的，在水底下一闪一闪的。它把爪子伸进水里捞了半天才捞出来。叼着石头进门的时候，石头滑溜溜的，差点掉了。

它跑到道一面前，把石头放在石桌上。道一正在看书，抬起头，看见桌上多了一块石头。圆圆的，滑滑的，灰白色的底子上有几道深色的纹路。他拿起石头，在手里转了转。

“哪里捡的？”他问。

黑白蹲在石桌旁边，尾巴在地上扫了一下。道一把石头放在桌上，继续看书。

黑白趴在他脚边，看了一会儿，又抬起头看那块石头。石头在阳光下亮晶晶的，纹路一闪一闪的。它看了一会儿，把下巴搁在道一脚背上，闭上了眼睛。

道一看完书，把石头拿起来，走进屋里。他把它放在窗台上，和那些干了的笋、枯了的草、夹在书页里的花瓣放在一起。

那场雪是几天后来的。

黑白记得那天早上从竹筐里跳出来的时候，道一正站在窗前看着外面。

它凑过去，踮起后腿往窗外看——院子里白了，石桌白了，石凳白了，墙根的兰草也白了，只剩几片叶子尖还露在外面。雪还在下，不大，细细的，像有人从很高的地方往下撒盐。

道一低头看它，“下雪了”他说。

它知道雪。去年冬天它就见过，白白的，凉凉的，落在鼻子上一下子就化了。但那时候它还不认识道一，还不知道自己叫黑白，还不知道雪可以用爪子写字。那时候雪就是雪，冷就是冷。

它从屋里跑出去，爪子踩在雪地上，噗嗤噗嗤响。雪很软，陷进去半个爪子。它跑了几步，停下来，回头看自己的脚印——一串小小的坑，歪歪扭扭的，从门口一直通到院子中间。

它又跑了几步，又回头看。跑累了，就站在院子中间，仰着头，让雪落在脸上。

雪落在鼻子上，凉凉的，它打了个喷嚏。落在耳朵上，它甩甩头。落在背上，它抖抖毛。它在雪地里转圈，追那些飘下来的雪花，追不到，就扑在地上，爪子拍起一片雪。

道一站在屋檐下，看着它。

它跑了一阵，在院子中间停下来。雪已经积了薄薄一层，盖住了石板地的颜色。它低头看着那片白色，突然想起什么。

它抬起爪子，在雪地上划了一道。雪很软，爪子划过去，露出底下灰扑扑的石板。那道痕迹弯弯曲曲的。

它又划了一道，这次用力一些，痕迹深了一些，但还是歪的。它退后一步，看了看，不满意。

又走上前，重新划。这一次它放慢了动作，爪子慢慢地、稳稳地斜着往下拉。一撇。然后从另一边，斜着往下拉。一捺。一个“人”字。

它退后两步，看着雪地上的那个字。歪歪扭扭的，撇不直，捺也不直，两笔搭在一起，勉强看得出是一个“人”字。是道一念给它听的那个字，是道一写过很多遍的那个字，是它第一次想写出来的字。

它抬起头，看着道一。

道一站在屋檐下面，他站在那里，看着雪地里的那只竹熊，看着它用爪子一笔一画地写出那个字。