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还不是我家的（第2页）

工作室里一如既往地凌乱而有章法。画架上的布还没揭开，调色盘里残留着干涸的颜料已经被洗干净了，窗边那株绿萝的叶子被阳光照得透亮。盛砚熟门熟路地在沙发角落找了个位置坐下，从袋子里摸出一个热腾腾的包子，咬了一口。

“这两天怎么样，又灵感大爆发了？”她嚼着包子，有一搭没一搭地问。

钟寒松在她对面坐下，端着豆浆，目光落在某个虚无的点上，像是还没完全从自己的世界里抽离出来。

盛砚太熟悉这种状态了，灵感上头的钟寒松，基本上是与世隔绝四个字的活体诠释。电话不接，消息不回，能三天不出门，对着画布从早站到晚。

昨晚估计也是这种状态。

不过话说回来，自己这好友真是老天爷赏饭吃。盛砚见过太多所谓的艺术家，不是故作高深就是灵气耗尽。但钟寒松不一样，她的画和人一样，很干净。

比如去年那幅卖了七位数的《雪日》，她亲眼看着钟寒松只用了四个小时就完成了雏形，笔触里全是浑然天成的精准和自由。

“嗯。”钟寒松终于回过神来，应了一声，目光落在盛砚手里的包子上，皱眉，“你洗手了吗？”

盛砚眨了眨眼，低头看着自己刚摸过相机又抓包子的手，理直气壮：“没有。”

钟寒松没再多说什么，只是起身走向洗手池。她一向如此，自己有轻微洁癖，但对旁人的习惯从不多加干涉，顶多就是用那种你自己看着办的眼神瞥你一眼。

水声哗哗响起，她挤了些洗手液，慢条斯理地搓着手指。

洗完手回来，她在盛砚对面坐下，从袋子里取出早餐，小口小口地吃着。晨光从窗户斜照进来，映在她的侧脸。

盛砚咬着包子，忽然想起正事。她把嘴里的东西咽下去，清了清嗓子。

“我跟你说，”她语气里带着掩饰不住的得意，“昨晚拍的那几张，是真的不错。”

钟寒松抬眼看她，没说话，但盛砚知道她在听。

“光影刚好，角度刚好，那个小朋友的表情也刚好——”盛砚晃了晃手里剩下的半个包子，“就那种，不设防的瞬间。你懂吧？”

她把包子最后一口塞进嘴里，拍了拍手上的碎屑，朝茶几上的相机包努了努嘴。

“自己看？”

钟寒松没有立刻去拿相机，而是用目光盯着盛砚沾着油光的指尖。那眼神不凌厉，却带着一种无声的压迫感。

盛砚被盯得心虚，讪讪地缩回手：“行行行，我去洗。”

两人都洗完手回来时，钟寒松把相机取出来，正低头翻看着屏幕里的照片。晨光落在她微微垂下的睫毛上，那张素来冷淡的脸上，此刻竟浮现出一种盛砚从未见过的专注，不是作画时那种与世隔绝的沉浸，而是另一种神情。

接下来的半小时，盛砚几乎怀疑自己的眼睛。

她拍照也有十年了，毕竟做策展，审美也不错。自认技术在线。昨晚那些原片，她给七分，绝对是谦虚的。光影、构图、情绪捕捉，都在水准之上。

但钟寒松让它们变成了十二分。

同样的照片，在她的手下，像是被重新赋予了呼吸。她调的从来不是简单的亮度或对比度，而是那种细微到几乎无法察觉的层次——原本就柔和的逆光变得更加通透，女孩眼里的那一点迷茫被恰到好处地提亮，像晨雾散去的瞬间。背景的暗部被压得更深，却不失细节，反而衬托出主体那种轻盈的存在感。

最绝的是那张侧脸。

女孩微微偏头看向另一侧，睫毛在脸颊上投下一道极淡的阴影。钟寒松只是微调了色温，让整个画面偏了一点点冷调，于是阴影便不再是简单的阴影——它成了一笔留白，一种欲言又止的语气，让整张照片有了故事感。

氛围。

这是盛砚唯一能想到的词。

她盯着屏幕上那张被处理得近乎完美的侧脸，沉默了几秒，忽然开口：

“你这乍一看……”她的语气里带着几分真心实意的赞叹，“真的有点你舅舅苏导的风格了。不知道的人，还以为是什么电影海报。”

苏正诚。这个名字在业内几乎是光影美学的代名词。他拍的电影从来不需要刻意宣传海报，随便截一帧，就是一幅值得装裱的作品。盛砚记得自己刚入行那年，在某次影展上盯着《长夜》的一幅剧照看了整整五分钟。