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破庙（第2页）

她回过头，愣在那儿。眼睛瞪得圆圆的，嘴巴张开又闭上。

我把糖人塞到她手里，转身就走。走出去十几步，听见后头有脚步声追上来，我没回头，也没停。她跟在后头小跑着追，追上了也不说话，就跟我并排走。我把糖人往她嘴边送，她咬了一口，糖稀黏在牙上，甜得发腻。她笑了，露出那颗小虎牙来。

那是我第一次看见她笑。嘴角翘起来一点点，眼睛弯成两道月牙，里头有光。

逛完庙会往回走，天黑了。月亮升起来，把路照得白花花的。路两边是麦田，麦子刚抽穗，风吹过来哗啦啦响，一波一波的，像水浪。田里有青蛙叫，呱呱呱呱的，这边叫完那边接上。她走在我旁边，糖人吃完了，剩下根竹签子攥在手里。走几步，拿那根竹签子往路边草棵子里划拉一下。

走到半道上，她忽然停下来。

我走了两步，也停下来，回头看她。她低着头，两只手攥着衣角，攥得手指头发白。等了一会儿，她抬起头看着我，嘴巴动了动。月光照在她脸上，我看见她眼睛里有水光。

“姐——”

就一个字。细细的，颤颤的，像是从嗓子眼里挤出来的。

我愣住了。

风吹过麦田，哗啦啦响。青蛙不叫了，像是也在听。

她又叫了一声：“姐。”这回声音大了一点，还是颤。

我愣了半天，伸出手摸了摸她的头。头发软软的，热热的，汗津津的。她一动不动，就站在那儿让我摸。

“嗯。”我说，“走吧。”

回去的路上，她的手一直攥着我的袖子，攥得紧紧的。走过那段麦田，青蛙又叫起来了，呱呱呱呱的。月亮又大又圆，照得前头的路白花花的。

破庙里点了根蜡烛，是她送的那半截。

我坐在干草上，她坐在旁边，抱着膝盖看火苗一跳一跳的。烛光把她的脸照得忽明忽暗，眼睛里倒映着那点光，亮亮的。外头有虫叫，叽叽叽叽的，一只叫，另一只跟着应和。

“你怎么会说话了？”我问。

她想了想，伸出手指指指我，又指指自己的嘴摆摆手，然后指指自己的心口点点头。做完这几个动作，她看着我，眼睛亮亮的。

我琢磨明白了——不是不会说，是不想说。对着那些喊她傻子的人，不想说。对着我，就能说出来。

我看着她，心里头热了一下。热得发烫，烫得眼睛发酸。

烛火跳着，把她的影子映在墙上。她慢慢靠过来，把头靠在我肩膀上。头发上有皂角的味道，淡淡的，干净的。我闻着那个味道，想起那件叠得整整齐齐的旧棉袄，想起门缝里塞进来的盐和火柴，想起月光底下那双亮亮的眼睛。

我伸手揽住她，往怀里带了带。她身上热烘烘的，软软的，像抱着一团火。

“以后我叫你阿玉。”我说，“你叫我什么？”

她把脸埋在我肩膀上，闷闷的声音传出来：“姐。”

月亮从破屋顶上的窟窿里照进来，照在地上像一小块银子。那块银子慢慢挪动，从墙根挪到香案底下，又挪到干草堆边上。外头的虫叫一阵停一阵，停一阵又叫一阵。有夜鸟从屋顶飞过去，翅膀扇动的声音扑棱棱的，一会儿就远了。

我靠着墙，她靠着我。蜡烛烧完了，灭了，屋里黑下来。黑暗里能听见她的呼吸声，细细的，匀匀的，像小猫打呼噜。她的头发蹭着我下巴颏，痒痒的。

没睡着之前，听见她轻轻说了一句：“姐，不走。”

声音小小的，软软的，像是说梦话。

我说：“不走。”

她往我怀里又拱了拱，像只小猫。我把她圈紧了，下巴抵在她头顶上。外头的虫又叫起来，叽叽叽叽的，这回听着不那么远了。

后来就睡着了。