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影子（第3页）

他低下头，看着自己摊开的课本。课本上是他用铅笔做的笔记，字迹清瘦整齐，但此刻他看着那些字，却觉得它们像是一些陌生的符号，每一个都认识，组合在一起却什么都不想表达。

他的胸腔里有一种很奇怪的感觉。

不是酸，不是胀，不是任何他能命名的情绪。更像是一种——位移。像是一块他一直以为固定在某处的石头，忽然动了一下。动的幅度很小，小到几乎感觉不到，但石头移动之后，周围的水流都变了方向。

他不知道自己为什么会这样。

他只知道，自从江寻坐到他旁边之后，他的生活里多了很多他无法解释的东西。

比如，他开始注意到阳光照在江寻头发上的颜色。不是黑色，也不是棕色，而是一种介于两者之间的、温暖的、会随着光线变化而变化的颜色。早晨的时候是深栗色，到了下午就变成了浅一点的琥珀色，像一颗被阳光晒透了的糖。

比如，他开始记住江寻说话时的一些小习惯。说“好”的时候会拖一点尾音，说“真的假的”的时候会瞪大眼睛，说“你这人怎么这样”的时候其实并没有在生气，而是在笑。

比如，他开始在回家之后，坐在书桌前发呆的时候，脑子里自动播放江寻今天说过的话。不是什么重要的内容，都是一些琐碎的、日常的、说出来就会消散在空气里的话——“今天食堂的红烧肉好咸”“物理老师今天的发型好好笑”“你看那边的云像不像一只狗”——但这些话在他的记忆里却不消散，像被什么东西粘住了，怎么甩都甩不掉。

他不喜欢这种感觉。

不是因为感觉本身不好，而是因为——他不知道怎么处理。

他的人生里，从来没有人教过他，当你开始注意一个人的时候，你应该怎么做。他学会的是相反的——当你开始注意一个人的时候，你就应该后退。因为注意是危险的，注意是软肋，注意意味着你在乎，而在乎意味着——

你给了别人伤害你的权利。

方老师的声音把他从思绪里拉了出来。

“很好，江寻读得不错，感情到位。坐下吧。”

江寻坐下来，把课本合上，转过头看了沈望洲一眼。

“我读得怎么样？”他小声问，语气里带着一点期待，像一个等着被夸奖的孩子。

“还行。”沈望洲说。

“就还行？”江寻的表情垮了一下，“方老师都说我读得不错。”

“方老师对谁都这么说。”

“你这人，”江寻摇了摇头，但没有生气，反而笑了，“夸我一句会死啊。”

沈望洲没有回答。

他在心里说了一句：不会死。但我不知道怎么夸。

当然，这句话他没有说出来。

他从来不说这种话。不是因为冷酷，而是因为——他的身体里好像有一个开关，每当他想说一些柔软的、真实的、会暴露自己的话的时候，那个开关就会自动跳闸，把所有的电流都切断，只剩下一个面无表情的外壳。

这是他花了十七年学会的生存技能。

学会的方式，是从无数个没有人听到他哭声的深夜，从无数个独自坐在空荡荡的客厅里的黄昏，从无数个想要开口却不知道对谁说的瞬间——一点一点地、像结痂一样地长出来的。

那个外壳很硬，很冷，不透光，也不透风。别人碰上去只会觉得冰手，然后把手缩回去。没有人知道，外壳里面是一个很软的地方，软到经不起任何一次触碰。

但江寻不一样。

江寻好像天生就不知道“冰手”是什么意思。他伸手的时候不会试探水温，不会小心翼翼地用指尖碰一下再缩回去。他是直接把手掌贴上去的，贴得严严实实，不留缝隙。

而且他不缩。

被冰到了也不缩。

沈望洲不知道这是因为江寻不怕冷，还是因为他根本感觉不到冷。他只知道一件事——

那个外壳，在江寻手掌贴着的地方，有了一道很细很细的裂纹。

细到他几乎看不见。

但他知道它在。