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信长与富兰林克视角（第2页）

他步子一直很稳，哪怕现在身上带伤，半边衣服都被血浸得发硬，走起来也还是那种沉沉的、不急不缓的样子。可只有离得近的人才看得出来，他背绷得有多紧，肩线沉得几乎发僵。

他在那具小小的尸体前停下，垂眼看了很久。

久到信长都觉得空气像要凝住了。

富兰克林没有立刻蹲下去，也没有碰她。他只是那样站着，影子沉沉地覆下来，把地上那一点小小的、焦黑的轮廓拢进去一半。那张一向看不出太多波动的脸上，此刻也依旧没什么表情，只是眼神沉得厉害，像压着极深的水。

他大概是他们之中最像“不会被轻易击垮”的那类人。

沉稳，寡言，像堵墙。平时不怎么开口，也不怎么把情绪摆在脸上，好像什么事到他这里都会被压住一层，稳稳落地。白子棋跟他相处也没别的孩子对成年人的那种小心，反而很自然，坐在旁边也不怕，偶尔还会仰着脸看他，问些不着边际的问题。富兰克林多数时候只简单答两句，不逗她，也不哄她，可只要她在旁边，他总会顺手替她挡一下风，或者把离她太近的尖锐东西挪开。

像做惯了似的。

谁都没特意去说，可谁都默认了——白子棋是在他们这群人中间长大的。她该活在他们眼皮子底下，吵吵闹闹地长大，而不是像现在这样，安安静静地躺在地上，像一截烧坏了的木头。

富兰克林终于慢慢蹲下去。

他的动作很轻，轻得近乎迟疑。

那只宽大、带着厚茧与伤痕的手停在半空，离那具小小的尸体不过寸许，却迟迟没有真正落下去。像不是不敢，而是某种更深的东西在拦着他——一旦碰了，就等于承认了；一旦承认了，就再也收不回去。

信长站在旁边，看着他那只停在半空的手，胸口忽然一阵发闷。

连富兰克林都停住了。

连他这样的人，都像被这一幕钉在了原地。

过了很久，那只手才终于轻轻落下，落在那件几乎看不出原样的衣料边缘，极轻地碰了一下。像怕重一点，就会把什么最后剩下的东西也碰碎了。

富兰克林的手指顿了顿，慢慢收回来，垂在膝边。

他的声音很低，低得几乎像一口压在胸腔里的气。

“……太小了。”

信长怔了一下。

那不像一句判断，反而更像一句无处可去的话。不是在说眼前这具尸体小，不是在说年纪小，而是在说——她本来就不该这么小地死在这里。

太小了。

小到他们以前甚至默认她会一直被护在后头，默认她还会有很多年可以慢慢长大，长到会顶嘴，长到会跑得更快，长到再也不用仰头看他们。

可现在没有了。

富兰克林没有再说话。

他就那样蹲在那里，脊背沉沉的，像一块压进地里的石。信长忽然意识到，他大概也是在想那些很细碎的事：白子棋抱着布包从人脚边钻过去，坐在火边困得一点一点，伸手去碰别人衣角，或者被谁顺手塞一口吃的时，那种亮起来的眼睛。

这些东西平时太轻了，轻到没人会特意记。可现在，全都重得吓人。

信长手里还攥着那个布包。

他低头看着它，喉咙动了动，终于从一片发堵的空白里艰难地挤出一点声音。

“……她之前还抱着这个。”

没人接话。

也接不上。

因为他们都知道。

就是因为知道，所以才更像一把钝刀子，慢慢往里割，割得人连喊都喊不出来。

风还在吹，带着火烧过后的焦味，废弃楼里安静得可怕。那具小小的尸体还在那里，布包还在信长手里，富兰克林还半蹲在一旁。谁都没有再动，谁都像被这一个瞬间死死按住了。

他们真的以为，白子棋死了。

而这个念头一旦落下来，就沉得像要把所有人都一起拖进更深的地方。