李吉甫倚在门框上看了很久,一言未发。
直到张卫国把铺盖捆好、收到墙角靠齐时,他才开口:
“先生,你从来不问我要去哪里、去做什么。”
张卫国没抬头:
“你去哪里,我就去哪里。问那么多做什么。”
李吉甫沉默良久,眼眶微微泛红。
他没有让眼泪流下来,只是转过身,背对着屋里,用很低的声音说了一句:
“先生,我这辈子,交过很多人,也得罪过很多人。”
“但像你这样的,只你一个。”
张卫国把药箱的盖子合上,咔嗒一声。
“走吧。”
他说,
“京城缺你,不缺我。但你缺我。”
李吉甫回过头看着他。
张卫国背起药箱,走出门口,阳光照在他脸上。
“我给你当随行医师,管吃管住就行。”
李吉甫站在门口,看着那个背着药箱等他走的老大夫,什么也没说。
他只是走过来,拍了拍他的肩膀,然后转身往城东走。
走了几步,回头。
张卫国还站在原地。
“先生,”李吉甫说,
“京城见。”
张卫国点点头:
“京城见。”
两日后,他们离开明州。
来时只有李吉甫、一个老仆、两口箱子、一捆书。
走的时候,多了个姓张的大夫,和满满一箱新采的药材。
船离开渡口的时候,张卫国站在船尾,看着那片越来越远的桄榔林。
桄榔林的叶子被风吹得沙沙响,和来时一样。
他收回目光,转过身。
李吉甫坐在船头,没有回头看明州,而是在看手里的那摞纸。
还是那几张画满山川地势的纸,是他从明州带走的唯一一样东西。
“先生,”
李吉甫头也没抬,